в метро все некрасивы...

Вечером в метро все некрасивые. Даже те, кто красивые, и те некрасивые. Иногда думаешь «Как Москва и тутошняя работа уродуют людей!», а потом мысль уходит поглубже и возвращается бумерангом в более реальном виде - «А где ВООБЩЕ работа красит человека?» Что, на родном Южном Урале в маршрутках едут осчастливленные прошедшим рабочим днём люди? Кто и от кого прячет лица за высокими воротами кожзамовых курток и восьмиклинных кепок – пышущие здоровьем розовощёкие энтузиасты офиса/шиномонтажки/больницы/завода/торговой точки? Блещут ли они в этот момент внешним & внутренним счастьем от того, что подарил минувший рабочий день? Экстатируют ли они от предвкушения ещё большего завтрашнего околооргазменного трудового удовольствия?
В конце рабочего дня каждый по-своему несчастлив, и это состояние объединяет людей в транспорте, окрашивает их лица единым землистым цветом, оставляя от натурального только едва уловимый оттенок того народа, расы, места проживания, к которым он, тот несчастный, принадлежит. Вечером в метро вообще все несчастливые, кроме пьяных. Каждый непьяный хмуро оценивает итоги прошедшего дня, уставив пустые глаза куда-то вдаль, сквозь стоящего напротив него незнакомого пассажира, получая в ответ такой же стеклянный взгляд. Вот, кажется, стукни легонько одного по голове, он столкнётся с другим, а тот с третьим и так, по принципу домино, голова стукнется о голову, и можно будет услышать хрустальный звон от столкновения стеклянных взглядов, стеклянных голов. Но в реальности даже если кто-то с кем-то столкнётся, в ответ слышно только шипение какого-то серого цвета – то ли как знак раздражения, то ли как извинение – в метро зачастую не разобрать. Чем же отличается этот мир безнадёги от мира «чугунной Венеции России», «яблочных Канн нечерноземья», «крабовой Пальмиры Дальнего Востока»? Да, в общем-то, ничем. Меняешь метро на маршрутку/автобус/троллейбус/трамвай и даже на такси, и – читай этот опус заново.