Рогато

«Одни говорят, что жизнь это поезд...» врут. Жизнь - это троллейбус. Желтый переполненный троллейбус медленно ползет по шоссе. А в нем, как килька в банке, заживо покоятся всевозможные Некто и Кто-то. Зевающие в кулак и трясущие головой в битве со сном. Шарящие глазами по юным телам и смазливым лицам. Деловито толкающие локтями в бока разномастной толпы. Обсуждающие сериалы по телефону. Кипящие, как котелок с дерьмом на огне. Плюющие ядом. Странные. Разные. С умными лицами. С детскими улыбками. С грязными руками. Пахнущие парфюмом. Воняющие потом и мочой. Юные. Старые. Юно-старые, и старо-юные. Разного хотящие – кто-то спать, кто-то есть, кто-то выйти, кто-то писать...  кто просто по****еть, а у кого голова болит третий день с похорон заживо сгоревших родителей... и ты. Один. В целом, похуй какой, как пахнешь, чего желаешь и на какой остановке сойдешь.
 Жизнь, как троллейбус, желта и рогата. А ты такой, как и все эти КТО ТЫ и НЕк ТЫ. Щурюсь подслеповато, силясь понять: Кто же здесь ТЫ?