Мой выбор

Евгений Николуполец.
Мой выбор.




     У каждого человека в жизни наступает момент, когда приходится делать выбор. Мой "момент" уже наступил, и довольно давно. А точнее, пять лет назад.
     С какой стороны не глянь, работа так себе. Разве мог я подумать пять лет назад, идя учиться на переводчика, что буду работать курьером мелкой частной компании по производству непонятно чего? Ответ напрашивается сразу. Мог бы. Но не подумал. Был слишком молод, слишком упрям. Слишком наивен. В общем, стандартный набор отговорок.
     А казалось бы, что мне мешало послушать родителей и  пойти учиться на ту профессию на которую надо, а уже потом на ту что хочу? Да, я был не прав. Видите? Я могу признать свою вину. Но только перед собой. Как бы я не корил себя за свою недальновидность, это был мой выбор. Мой "момент". Мои родители думают, что всё идёт хорошо. Что всё идёт ровно так, как я хочу. Ну и пусть... Я же, в свою очередь, буду делать всё возможное, что бы они так думали и впредь. Я выбрал всё это сам, а значит, мне и нести ответственность.
     Добравшись наконец до места, я направился прямиком к секретарю, пожилой женщине в больших круглых очках, из за которых она была похожа на огромного богомола. Вечно играющая в пасьянс, пока я носился по всему городу.
- Здравствуйте, Ирина Михайловна! - поздоровался я - Есть работа для меня?
     Не поймите меня не правильно! Я вовсе не был трудоголиком! Боже упаси! Просто у меня такой подход. Работа, порученная тебе, сама не выполнится. А чем быстрее ты выполнишь её, тем больше в итоге свободного времени.
 - Есть - ответил богомол, даже не отрываясь от пасьянса -  На сегодня всего лишь одно письмо. Только пара нюансов. Доставить его нужно уже сегодня. И в соседний город. Пять часов на маршрутке.
     Ужасно! Только если...
 - Завтра и послезавтра отгулы - продолжил богомол с улыбкой.
     Я улыбнулся в ответ, взял письмо, билет на маршрутку, и вышел из кабинета.
***
     Часом позже я уже садился в маршрутку на место, указанное на билете. Рядом с водителем. Следом потянулись остальные пассажиры. Семь человек, вместе со мной и водителем. Компания подобралась на удивление разнообразная. Водитель, здоровый усатый мужчина, уже в годах, с очень уставшим лицом. Старик в очках и потертом клетчатом пиджаке, который я надел бы только в одном случае. Если бы у меня больше ничего не было. И то, я бы ещё подумал. Парень лет двадцати, который, не смотря на то, что время было уже конец сентября, был одет в шорты и футболку. Мужчина лет тридцати в военной форме. Хотя на самом деле он мог быть намного старше. Было ощущение как будто он смотрит куда то сквозь стены маршрутки, сквозь окружающих его людей. Он выглядел на удивление счастливым и всё время улыбался. Мальчишка, на вид лет десяти. Судя по тому, как он опасливо озирался вокруг, ехал он один. И как родители отпустили? И последняя, женщина. Либо очень резко набравшая вес, либо, что вероятнее, месяце эдак на пятом...
     Водителя нажал на педаль газа и выкрутил руль. Как обычно во время переездов я слегка задремал...
     Мне снился сон. Я сидел на стуле, в какой-то комнате. Я попытался открыть глаза, Но у меня не получилось, словно у меня их никогда не было. Ощущение было странное, пугающее, но вместе с тем возбуждающее. Тут раздался низкий, но приятный женский голос, как у ангела:
- Что если... Что если я дам тебе отчаяние?
- Что? - Не понял я. - зачем мне отчаяние? По-моему я и так низко пал.
- Настоящее отчаяние поможет начать всё заново. Поможет сделать правильный выбор, поможет заглянуть в прошлое и изменить его. Или изменить твоё отношение к нему. - пояснил ангел.
     Её слова звучали странно, даже учитывая, что это всего лишь сон.
- Это же всего лишь сон? - повторил я вслух. Она ничего не ответила.
     Я задумался. О своей жизни в целом, о своей работе, о своём... выборе. Да. Пожалуй я изменил бы многое из своего прошлого. Капля ''отчаяния'' ничего не изменит в том океане дерьма, в котором я увяз по самые уши. Если всё это взаправду, то я смогу вырваться из этой колеи. А если это сон... то сном он и останется.
- Дай мне отчаяние - хрипло промолвил я.
- Хорошо, - я по-прежнему не видел свою собеседницу, но почему то был готов поспорить, что она улыбается. - А теперь можешь открыть глаза.
     Я почувствовал, что давление на веки пропало, и наконец, открыл глаза. Я по-прежнему ехал в маршрутке. Посмотрел на часы. Прошло уже около полутора часов. Мы уже выехали за черту города и ехали по дороге, которая тянулась вдоль леса. Неплохо. Осталось всего лишь три с половиной. Как обычно и бывает, сон начал выветриваться из моей памяти, и уже через несколько минут в голове остались лишь отдельно взятые кадры. Комната, голос... Я снова было начал засыпать, но тут машина дернулась вправо, удар, скрежет металла, чей-то крик.
     От удара у меня перехватило дыхание. По салону начал расползаться запах дыма и бензина. Я понял, что пора валить. Но тут я огляделся вокруг. Все были без сознания. Или мертвы. Но тут произошло кое-что из ряда вон выходящее. Я потянулся к ремню безопасности водителя, отстегнул его, взял водителя за торс и поволок к выходу...
***
     Уже на следующий день у меня взяли первое интервью, потом второе, третье. Парень спас из горящей маршрутки пять человек. Настоящая сенсация для нашего городка. Я мог бы сказать что мне жутко надоела вся эта слава, все эти журналисты с их однообразными вопросами... Но это было бы неправдой. Это было чертовски приятно. Интервью, восхищённые взгляды прохожих. Я буквально купался в лучах славы.
     И сегодня, как кульминация всего происходящего, праздник в мою честь. Я посмотрел на часы. ''Опаздываю'' - понял я. И хотя я прекрасно понимал, что без меня не начнут наверняка, опаздывать сильно было как минимум неприлично. Накинув куртку и взяв зонтик, я выскочил наружу.
***
     Праздник шел своим чередом. Хотя ''праздник'', слишком громко сказано. Больше было похоже на небольшое семейное собрание, юбилей всеми любимого дедушки. Уютное, но явно не шибко дорогое кафе, огромный стол с едой и выпивкой. Всё вполне предсказуемо. Присутствовали лишь спасенные мной, их семьи. Ну, и конечно же, пара журналистов, куда же без них?
- ...начался очередной приступ - рассказывал водитель - У меня с детства слабое сердце. Я понимаю, что с такой болезнью нельзя работать водителем, но у меня не было выбора. Я больше ничего не умею. Теперь придется учиться... Зато в живых остался. Мне ещё нельзя умирать...
     Тут все заметили меня.. Все разговоры тут же смолкли, все смотрели только на меня. Не скажу чтобы это было не приятно, но это смущало. Все гости, как по сигналу, двинулись в мою сторону. Кто жать руку, кто просто поздороваться, кто спросить про моё самочувствие... А когда всё это закончилось, меня тут же взял под руку один из журналистов и увёл к стене.
- Простите! Могу я задать вам несколько вопросов?
- Валяй - разрешил я.
     Развернув шпаргалку, он начал:
- Итак... Расскажите нам. Как всё это произошло?
     Похоже, и этот обозреватель решил не оригинальничать...
- Рассказывать то особенно нечего... - начал я. - Мы ехали в маршрутке, потом удар, запах бензина. Ну а потом я начал вытаскивать людей.
     Журналист нахмурился и почесал голову. Он услышал явно не тот рассказ, на который надеялся. Впрочем, как и все предыдущие:
- Хорошо... Следующий вопрос. Чувствуете ли вы себя героем?
     "Да, твою мать!" хотелось крикнуть мне, но ведь герои так не поступают.
- Нет, - ответил я с самодовольной улыбкой. - Я считаю, что на моём месте так поступил бы каждый
- Следующий вопрос...
     Потом ещё следующий и ещё следующий... В общем, когда я уже собирался послать надоедливого репортера куда подальше, он отвалил сам и праздник наконец подошел к своей основной части.
     Всё было замечательно. До определенного момента. Вы же знаете как бывает на праздниках? Всё хорошо только до тех пор, пока какой-нибудь кадр не убьётся в хлам и вспомнив какую-либо обиду, реальную или выдуманную, не пойдёт на разборки. Без этого не обошлось и в этот раз. Только этот кадр был трезв. Более того, это была девушка.
     Я заметил её сразу. Женщина, уже в годах, но до сих пор весьма симпатичная. Она целеустремленно шла в мою сторону. ''Очередная благодарная особа'', подумал я, и, улыбнувшись, пошел навстречу. Но вместо благодарностей и  рукопожатий я получил удар по лицу, да такой сильный, что моя голова откинулась назад. Уж чего, но этого я не ожидал точно. Я собрался уже высказать все свои претензии, но тут заметил, что по щеке у неё текла слеза. Терпеть не могу плачущих женщин. Я сразу же начинаю чувствовать себя виноватым. Иногда даже не понимая за что, как было и в этот раз.  И так мы стояли, казалось, целую вечность. Она, плача и яростно сжимая кулаки, и я, ни черта не понимая и потирая болящую челюсть.
     Разговоры вокруг стихли. Кто-то смотрел с таким же недоумением как я, кто-то с плохо скрываемым любопытством... а кто-то опускал взгляд в пол,
- Почему... - вдруг заговорила она - почему мой муж?
- Простите?
- Чем мой муж хуже других?
     Меня как током прошибло. Она озвучила ту мысль, которую я весьма успешно отгонял от себя всё эти дни. В маршрутке было семь человек, а вышло только шесть. Понимаете о чём я? Видимо, сейчас пришло время использовать в реальности те доводы и отговорки, которые я использовал в спорах с собой.
- Я не успел бы спасти всех - с трудно проговорил я - одного пришлось бы оставить...
- Но почему он? Кто ты такой, чтобы выбирать кому жить, а кому умирать? Ты даже не понимаешь, что ты натворил.
- Минуточку! Это не я был за рулем! - шок прошел, и я начал говорить более или менее уверенно - Я спас всех кого успел. И если бы мне довелось выбирать ещё раз, я сделал бы то же самое. Сколько ему было лет? Шестьдесят? Семьдесят? Как бы мерзко это не звучало, своё он пожил.
     Постояв ещё немного, она вышла из кафе. Как только за ней закрылась дверь, поднялся жуткий шум. Все начали обсуждать произошедшее. И их совсем не смущало моё присутствие. До меня доносились лишь обрывки их разговоров...
- Кто это?
- Жена того, погибшего.
- Бешеная какая то...
- Вы просто не знаете всех обстоятельств... Знаете кем был этот дед?
- Понимаю её состояние, но паренек-то не виноват.
- Да. Просто нашла крайнего.
- Знаете, а в её словах был резон...
- Вы слышали что он сказал? "Он своё пожил". Всем и так был это понятно, но в слух произносить было не  обязательно...
     Дальше слушать не было ни желания, ни сил. Теперь все смотрели на меня совсем иначе. Из за моих или её слов, было не важным. Я взял куртку и ушел.
***
- Андрей! Андрей! Ты здесь?
     Мой брат, Олег... Я где то читал, что если не показывать своего страха или заинтересованности, то хищник может не заметить жертву. Может и сейчас...
- Вот ты где! - он взял стул и сел напротив меня.
     Видимо, он надеялся, что разговор начну я. Напрасно. Я так и продолжил сидеть, пялясь в тетрадку. Наконец, ему надоело:
- Какого хрена, Андрюх. Ты уволился, выключил мобильный телефон, дома не появляешься. Я узнал о том, что ты здесь, по чистой случайности. И вообще? Как ты сюда попал? Я думал, сюда не пускают посторонних.
- Тут Аня работает - ответил я, не отрываясь от перелистывания тетради.
- Твоя бывшая? - спросил Олег. Я кивнул. - Она ведь до сих пор тебя любит.
- Знаю. Поэтому и не отказала.
- Её ведь уволить могут. Если вообще не посадят.
     Воцарилось неловкое молчание.
- Помнишь ту сумасшедшую бабу? На вечеринке? - спросил я.
- Такое разве забудешь? Долбаная истеричка
- Я понял, что она имела ввиду. Её муж, тот который погиб... На, сам почитай. - я протянул ему тетрадь.
     По мере того как он читал, его глаза постепенно округлялись:
- Миллионер? На маршрутке? Не смешно.
- Как видишь, я тоже не смеюсь. На самом деле он был очень скупой. - я отобрал тетрадку обратно. - Машины нет, квартира двухкомнатная. Даже одевался, извини меня, как бомж. Всё своё время этот дед посвящал двум вещам. Первая - это его работа. И вторая... Он на свои деньги основал и содержал приют-лечебницу для детей... с некоторыми отклонениями в развитии. А теперь... Все его деньги получил его сын. Жадный ублюдок.  Ничего святого. Детский дом закрыл, компанию отца пустил с молотка за гроши. И во всём этом, пускай и косвенно, виноват я...
- Успокойся. Сколько тебе говорить можно? - Олег махнул рукой - У неё просто стресс. Она потеряла мужа. В этом состоянии люди склонны обвинять в своих бедах кого угодно.
- Нет... Ты просто не знаешь всего, - я опустил голову на стол. - То, что я не успел бы спасти одного из них это правда. Но этого старика выбрал именно я. Я намеренно решил вытащить его последним. И теперь ты видишь, к чему всё это привело. Если бы мне дали выбрать ещё раз, как бы я поступил? Именно этот вопрос не даёт мне покоя последнюю неделю. И именно ответ на него я и ищу, - я поднял голову и посмотрел на брата, - ты поможешь?
- Всем, чем смогу. - Уверенно сказал он. - Что от меня требуется?
- Просто выслушать и выяснить, где я ошибся?
- Ну, я полагаю это мне под силу...
     Я снова открыл тетрадку:
- Самый вероятный кандидат. Водитель. Если вдуматься, то виноват именно он. В конце концов, он сидел за рулем. Но! Помнишь он в интервью говорил, про то что ему ещё нельзя умирать? Это не простой страх смерти. У него трое детей. У жены близких родственников нет. А родственники мужа... Он с Кавказа. Когда ему исполнилось восемнадцать, родители выбрали ему невесту, но он отказался и переехал в Россию. Как итог, его лишили наследства и семьи... Очевидно, что его выбирать нельзя.
- Согласен, - кивнул брат. - Давай к следующему.
- Следующий. Женщина в сарафане, которая беременная. Тут, я считаю, обойдёмся без комментариев. Ты знаешь, что я ярый противник абортов. А тут кое-что похуже... Следующий! Парнишка в шортах. Пол года назад у него серьёзно заболела мать. И уже через неделю он продал её квартиру.
- Вот сволочь! Бывают же такие. - Пробурчал брат.
- Дослушай сначала, - одернул его я. - Он продал её квартиру, свою квартиру и переехал в общежитие. Теперь он работает сразу в трех местах, а все деньги уходят на лечение матери. В платную клинику.
- Охренеть. Я бы так не смог - удивился он.
- Я тоже. Я же в больницу заходил! - вспомнил я. - Ей осталось жить всего месяц, в любом случае. И он об этом знает. Но платежи продолжают поступать. Весь персонал в один голос утверждают что он святой. Вывод? Его тоже нельзя.
- Ты так обо всём этом рассуждаешь, будто тебе действительно дадут выбрать ещё раз. Похоже, в той аварии ты все-таки стукнулся головой
- Следующий, - я не подал виду, но его слова очень сильно задели меня. - Мужик в военной форме. У этого, пожалуй, самая запутанная история. Помнишь, была война в Афганистане?
- Да. Но она же окончилась черти когда. - он явно не понимал к чему я веду.
- В 1989 году. - уточнил я. - Дак вот, для этого парня война закончилась всего лишь месяц назад. Всё это время он был в плену у радикально настроенных... как их там называли? Моджахедов? - брат пожал плечами. - Ну, это не так важно. А важно то, что этот парень возвращался домой. После двадцати двух лет отсутствия. Возможно, и даже скорее всего, что по возвращению его не ждет ничего хорошего. Всё изменилось. Век информационных технологий, демократия, разнообразные субкультуры... Привыкнуть к этому будет очень не просто. Но мне кажется, что после всего, что он пережил, он имеет право пожить обыкновенной жизнью. Хоть чуть-чуть. А ты?
- Как так? Ни в газетах, ни в новостях ничего не было.
- Ну... Видимо это дело решили замять. Я не вникал. Да это и не важно. Ну, и последний. Помнишь, кто был последним? - спросил я
- Ребенок? Ты и на него материалу собрал? - удивился он - И как? Нашел чего-нибудь стоящего?
- Нет. Ничего. Обычный ребенок. Дергает девочек за косички, прогуливает уроки, консервные банки к хвостам кошачьим привязывает. Обычный пацан. Ничем не примечательный.
- Я банки к хвостам не привязывал, - с улыбкой сказал Олег.
- Он тоже. Это фигура речи такая.
     Я откинулся на стуле, закинул ноги на стол и задумался. Получается ведь что самым бесполезным, естественно кроме меня, был этот пацан... Судя по всему, мои мысли были написаны у меня на лице.
- Я знаю, о чём ты сейчас думаешь! Ребёнка нельзя выбирать. Ребёнок - это всё равно, что чистый лист. То, кем он станет, зависит от его родителей и него самого.
- Хм... Мать воспитательница в детском саду. Отец грузчик в магазине. Судимость, кража в особо крупных размерах, - вспомнил я. - Наше расследование зашло в тупик. Что же мне делать...
     Я не могу выбрать ни одного из них. Было настолько паршиво, что хотелось пойти и разбить голову об стену. Но об этом было приятно только думать. "Если бы мне только дали выбрать ещё раз", так думал я. А теперь, перспектива выбора уже не казалась такой радужной. Тут брат перебил мои мысли:
- Что делать? Теперь тебе нужно делать только одно. Ничего! Ты уже сделал свой выбор. И от того что он тебе не нравится, ничего не изменится. Всё. Надоело. - он глубоко вздохнул - Оставляю тебя наедине со своими тараканами. Родителям скажу, что всё нормально, и ты скоро вернешься. Пока, - и не дождавшись моего ответа, Олег ушел.
     Хоть брат и не помог мне сделать выбор, он хотя бы меня выслушал, что уже само по себе не мало. Я снова положил голову на стол. И сам не заметил, как уснул...
     Та же белая комната, тот же стул. Единственное отличие - это то, что я, наконец, смог открыть глаза. Как в прямом, так и в переносном смысле этого слова. Наконец-то я смог увидеть своего ангела. Пожилая женщина, чьё лицо мне, почему-то показалось неуловимо знакомым.  Только сейчас я вспомнил то, о чём забыл наяву. Отчаяние, выбор...
- Эй, мы так не договаривались! - я вскочил со стула. - Я не хочу никакого отчаяния! Я не хочу никакого выбора.
- И чем же именно ты недоволен? Я обещала изменить прошлое, и я его изменила. Я обещала изменить твоё отношение? Я изменила.
     Да... с этим не поспоришь. Теперь она уже не казалась мне ангелом. Скорее, демоном. И тут я вспомнил её. И как я мог забыть? Жена того старика! Не дав мне озвучить эту мысль вслух, она продолжила:
- Но я могу дать тебе ещё кое-что. Я дам тебе выбрать ещё раз, - и прежде чем я успел отказаться, сон окончился.
     Я снова ехал в маршрутке. Я хотел закричать, предупредить всех этих людей. Но не успел. Стук, треск, запах бензина. Всё точно так же как тогда. Надо было что то делать, и делать немедленно. Всё что я делал до этого в архивах, теперь почему то казалось до ужаса незначительным. Я оглянулся вокруг. Шесть человек, один из которых умрет. И кому умирать - выбирать мне. Тут в голове раздался голос моего демона: "когда решаешь, делать выбор или нет, это тоже своеобразный выбор". Не знаю, что она имела ввиду, но она натолкнула меня на мысль. Я просто сделаю вид, что меня тут нет. Я просто останусь с ними и умру, как все.
     Нет. Я с этим не согласен. Быстро отстегнув ремень, я открыл дверь и в последний раз оглянулся на всех этих людей, на людей, которых оставлял в этой маршрутке, на людей, которых не забуду никогда. Что же... у меня уже есть свой демон, и теперь будет свой ад, свой кошмар. Возможно, я буду жалеть об этом всю оставшуюся жизнь. Буду считать себя эгоистом, ублюдком и ещё неизвестно кем... Но всё это останется внутри меня. И никто из окружающих никогда не узнает, как всё было на самом деле. Я готов поспорить, что уже завтра в газете выйдет статья про ужасную аварию, в которой чудом выжил всего лишь один пассажир...