совпадение

Я попросил его дать мне возможность дописать хотя бы концовку. Это были единственные слова, которые я сказал ему. Долгий искривлённый путь блуждающих из стороны в сторону взаимоотношений главных героев наконец сформировался в моей голове в ясные и понятные чувства (через три-то года!) и вот сейчас, некто, заряжающий полную обойму рядом со мной, хочет всё прервать на самом главном месте моей никчёмной жизни, которая теперь может приобрести хоть какую-то значимость. Три года непрерывно говорить от лица других людей, воображать себе их жизнь в мельчайших подробностях, переживать их опасения, смеяться над их глупыми мыслями и в то же время не существовать самому. Тогда я стал постепенно забывать о реальном мире, даже находясь на оживлённой площади, даже когда на мою футболку проливали остывший кофе, даже когда я смеялся вместе со всеми, сидя в метро, не понимая что происходит вокруг. И вот, сейчас человек с пистолетом наготове вернул меня к настоящему времени, когда я этого меньше всего хотел. - Убирайся к чёрту,  - кричит он -, это твоих рук дело! - и направляет небольшой револьвер на меня. Ума не приложу, что ему нужно. Я сижу за столом и продолжаю писать. Мне осталось буквально несколько абзацев: "итак они напоминали двух влюблённых друг в друга врагов..." тут же зачёркиваю. Упустил мысль. Этот идиот и его пистолет не дают мне сосредоточиться. Он продолжает что-то орать, но я уже не слышу. Проходит несколько минут (может быть часов - сложно сказать) и вот, концовка жизни героев наконец дописана - такой радости я, кажется не испытывал никогда. Радость от того, что свои мысли удалось передать на бумаге в давно задуманном виде и теми самыми словами, которые я так долго и мучительно искал. Но осталась ещё одна сюжетная линия - бездарный автор, страстно увлечённый своим произведением, теряющий связь с реальностью. Нет, это не мой прототип - случайный, вспомогательный герой. Не помню зачем я выдумал его. Теперь, когда у основных персонажей всё разрешилось, нужно быстро разобраться и с ним, пока этот, с пистолетом, чего доброго не нажал на курок. Он всё продолжает что-то доказывать мне с пеной у рта, но я не могу разобрать слов. От его прежнего спокойствия не осталось и следа. Он на грани. Я невероятно быстро пишу: "он был настолько увлечён последней главой своего романа, что не заметил присутствия в своей комнате странного человека в темном костюме, который войдя, отложил свою трость и попытался начать разговор с писателем. Тот же, в свою очередь, сидел в кресле, не замечая гостя и продолжал писать. Человек в костюме всё более раздражался. Постепенно он дошёл до ярости, и спустя несколько минут достал из кармана сюртука небольшой револьвер. Писатель по-прежнему, не обращал на него никакого внимания. Наконец, человек в костюме уже с бешеными глазами направил ствол в голову сидящего пред ним и, продолжающего исступлённо водить ручкой по бумаге, молодого человека и выстрелил...". Тут я прервался. Над моей головой раздался страшный грохот. В одно мгновение я почувствовал, как моё внимание расплываться, превращая предметы вокруг в силуэты. Это был неконтролируемый процесс. Последнее, что мне удалось разглядеть, это слово "конец" на нижней строке беспорядочно исписанной бумаги. Этот псих всё-таки выстрелил. Интересно, что ему было нужно? А впрочем какая разница. Я успел закончить - это главное.