***

Я устал писать стихи о любви,
посвящая
их
безответным чувствам.
"Ах! Теперь у меня утомленный вид!
Ах!
Грустью мой путь теперь устлан!"
Но снова проходит месяц иль два,
а я уже
полон
спокойствия,
забыв, что недавно
                едва-едва
волочил и таскал
                свои кости я...

"Может, однажды, улицей идя,
Увижу встречную и влюблюсь.
И прошлую любовь на части изредя,
Полностью в новую вольюсь…"

***


Я хочу твою руку
в своей
крепко сжать.
И держать.
И держать...
и держать!
Да у собственной глотки
                металл ножа
не заставит
сильнее
дрожать!

Я мечтаю...
Опять...
какой же дурак!
нету смысла в мечтаньях бредовых -
разве что озарять
                хруст внутренних драк,
раскраснив их
в красках
бордовых?!

В минуты редкие
               тех встреч,
                которых жду,
в глазах твоих тону... и мне легко так!
Сознание омыто
от ненужных дум,
и я необычайно тих и кроток.

Можно револьвером незаряженным
постараться точно ранить небо -
эта фраза так же
                будет выпалена зряшно,
но сжигать себя молчанием - нелепо.