Прохлада

  Осень. Сезон костров. Время сжигания сухостоя.
  По полям скачут язычки пламени, поглощая сорняки. Готовят почву к отдыху, чтобы набралась она силушки до следующих севов. Отражаясь в низком сизом небе, игриво взбивают перины земли, перед покровом первыми тончайшими снежными заметями-простынями, пока в небе набиваются пуховые одеяла и подушки.

  Как было бы здорово, расположившись у большого дружеского костра, обогреваться теплом горящих палых жухлых листьев, - выполнивших свои предназначения, пережитков! Под приятное потрескивание хвороста, забеседоваться до засветок-дозорек, - поделиться друг с другом свершениями и планами, рассказать о спотычках и преодолениях, подвести итоги. Сорадоваться в хороводе, вокруг очистительного огня.

  Зову подруг по именам, но мой голос проносится мимо них, не задержавшись в сердцах. Они улыбаются и говорят, что не понимают слов по моим шевелящимся губам.
  Я иду собирать валежник.
  Слышу вослед:
  - Иди сюда!
  - Опасно ходить в лес одной!
  - Нам тебя плохо видно издалека!
  Возвращаюсь и добавляю ветки в огонь. Подружки корчатся от жара! Я протягиваю руки, чтобы закрыть их, но им от этого становится ещё горячее, а мне рядом так холодно!

  Просто, я стою с наветреной стороны.