С протянутой рукой

   Раннее утро, люди спешат на работу, и у банкомата толпится очередь. Кому что, а мне надо просто кинуть деньги на телефон. Шуршат купюры в жерле банкомата, стучат клавиши,  набирая пинкод.
   Очередь двигается довольно быстро, но все е я успеваю ее заметить. Она стоит в сторонке. Темный платок, невзрачное пальтецо. Видимо здесь она впервые. Смущенное выражение лица, глаза опущены вниз. Она порывается сделать шаг навстречу очереди, но, то ли надменные лица людей, то ли ее природная скромность мешают ей.
   Поймав ее взгляд, полный мольбы, уже не могу отвести и опустить глаза. Засовываю карточку в банкомат, набираю пинкод, плачу за телефон. Перевод безналичный, и купюры не шуршат в лотке. Слышно, как она подавляет вздох, и делает шаг назад. Я вынимаю карточку, чтоб положить ее в кошелек и достаю купюру. Проходя мимо, сую ей в ладонь. Ее рука дрожит, и старческий голос оправдательски мямлит мне, что ей бы только на хлеб.   
    Опускаю глаза, мне стыдно. Не за себя, стыдно за наших стариков, за то, что мы не можем их обеспечить. Пенсия так мала, что вынуждает их,   то сидеть на паперти у церкви, то торговать нехитрым урожаем с огородов, а то вот так, стоять у банкомата, в надежде, что снимая пачку купюр, кто-то протянет хоть одну ей. 
   Прожив трудную жизнь, не дай бог вот так стоять с протянутой рукой, заглядывая в безразличные лица прохожих.