Последний лист ноября

   Он висит на ветке, съежившись от холода. Вокруг лежит снег, и так не хочется умирать.
  Прожилки стали совсем темные и уже не гнутся на ветру. Края совсем сморщились и пожелтели, подернувшись утренней изморозью. Его собратья давно облетели, и покоятся где-то там, внизу под сугробами. А он все борется за жизнь, отчаянно цепляясь за ветку.
    Его раздражает , казалось бы все: вороны, которые трясут ветви, пытаясь его стряхнуть вниз, порывы ветра, что заставляют съежится,  и плотнее прижаться, в надежде уцелеть, мальчишки, что бросаясь первыми снежками не смотрят по сторонам, и могут обломить ветвь, на которой он еще висит. 
    Он, последний лист, на этом голом дереве, судорожно цепляющийся за последние дни своей недолгой жизни. Казалось бы,  все кончено,  но он упрямо разворачивается,  навстречу солнцу, подставляя замерзшую плоть под его лучи.
    Он радуется как ребенок, что смог отвоевать у смерти еще один день, час, минуту. Он жив,  назло,  уже по зимнему колючему ветру, и холодным ночам. Он все еще надеется, что наступит завтра. Последний лист ноября.
    Завтра декабрь. И липкий ночной снег обломит ветвь дерева, на которой он еще висит. Но он об этом пока не знает, и с гордостью расправляется на солнце.