Всё как-то не так

Всё как-то не так…. Всё кругом какое-то трезвое! Серое! Хоть и солнце, но не греет…. Сегодня видел последний клин журавлей, гусей или каких других перелётных птиц. Помню весной на север они летели штук по тридцать, сорок в стае, а возвращались в начале октября тринадцатью, пятнадцатью. В той стае, что видел сегодня, было птиц всего семь и они будто стрелкой указывали на юг, в тепло, которого здесь нам до апреля не видать. Странно…. А ведь лета-то в этом году и не было, всё дожди и дожди и оно было похмельем после весны. Фу! Всё какое-то корявое за окном и не хочется даже говорить, что вот наступила осень и потускневшие ветви деревьев навивают грусть о воспоминаньях лета. И люди какие-то приведения. Смотрю на руку и не вижу её, и не видимой делаю руку сам, чтобы никто не видел, что что-то прошу у корявого юродивого природы.
За стеклом в треугольнике улиц с десяток каштанов и пяток дубов и они охраняемым памятником того что здесь было раньше, говорят нам кто мы есть. В серебреном цвете фонарей, от света с трёх улиц, от теней деревьев в три стороны, эта рощица будто в клетке и мы в ней в конвульсиях теми, кем на самом деле являемся, теми кто должен выполнять своё предназначение быть в дрова. Трезвость! Мораль-нравственность, а ведь что у человека в душе у пьяного на языке и язык враг наш! Кто мы? Сапогами по асфальту или босиком по траве?
Чистота! Чистое! Грязное! Сплошная гигиена! Принюхались! Прислушались! Присмотрелись! Хорошо! Плохо! Добро! Зло! Чистыми руками в чистилище!  Грязными руками в очищение!
Всё как-то не так…. Если вижу людей, то только измученных фобиями существами разрываемыми собственными страхами, которые создают от своих пристрастий к выживанию. Комплекс страха драконом разрывает души и заполняет их имитацией жизни в которых уже нет любви, а лишь некрологи о самом себе, как мученике со списанием своих грехов на других в попытке самоубийства на гнилой верёвке своей совести. Мы убийцы тех кем на самом деле являемся и убийцами живём в гнилости своих предрассудков благоразумий, где каждое из них лишь кусочек наших внутренних страхов от не знания самого себя настоящего.
Страшная картина за окном, люди не настоящие не замечая волокут тех, кого убили в себе…. Головы бьются об асфальт и на лицах ужас…. Есть ещё и живые, и один поддерживает другого…. Но таких мало….
Искры троллейбуса молнией. Молния электросваркой. Канонады громом. Любовь по самые яйца.
Ну где же этот чёртов свет?