Это было год назад...

Это было год назад… а боль такая же, как раньше.
Случайно мне попались на глаза те строчки, которые он написал тогда… я помню, как рыдала.
Каждое слово – как кровоточащая рана. Как же больно, и ничем нельзя было помочь…
Когда сильный, ироничный, монолитный человек рассыпается прямо на глазах… падает в пропасть, и ничего нельзя сделать…
Слабеет и слабеет с каждым разом… и я вместе с ним. И мне было так же больно, как и ему…
Шаг за шагом, день за днём он приходил в себя… очень медленно и тяжело.
Его болезнь называлась любовью.
С ним бывало всякое, но по-настоящему он полюбил впервые. Не различил фальши, и теперь был полностью разбит.
Как назло, любимая женщина, сперва отвечая ему взаимностью, резко оборвала все контакты, потом стала откровенно издеваться. Изощрённо.
Он был словно за стеклом, все видели. И он находил в себе силы оставаться собой.
Он говорил… он сочинял стихи.
Каждое его слово разбирали, будто под микроскопом. Его препарировали. А он сохранял самообладание и выстоял.
Я до сих пор не знаю, как.
И мне до сих пор страшно, когда я вспоминаю…