Дождь ноября

 Дождь. Осенний дождь. Сиротство осени.
 Всё в серой дымке забвения и печали.
 Может это пыль с души слетает и окрашивает дождинки в цвет уныния.
Золотое убранство сентября и октября оказалось фальшью.
 Всё потемнело. Поржавело. Почернело.
 Сирый  дождь  ноября  беспрерывно стучит в окно.
Неотвратимо, как наступающая зима.
Необратимо, как ушедшее лето.
Осенний дождь просится в дом.
Монотонно. Настойчиво. Навязчиво.
 Он плачет. Стонет. Грозится. Беснуется.
Я закрываю окна и запираю двери  моей души.
 Серо. Сыро. Зябко.
Я хочу перечитать письма твоей любви.
 А их нет.
 Они облетели разноцветной листвой.
 Исчезли  последней стаей перелётных птиц.
 Унеслись белой летучей паутинкой моего бабьего лета.
Я протягиваю руку для прощания.
 И, непостижимым образом, мои пальцы переплетаются с пальцами твоей руки.
 И я осознаю, что  твоя рука-это смычок для скрипки моего сердца, которое надрывно поёт песню расставания.
Песню прощальной любви, которая не успела родиться.
 Дождь всхлипывает уходящей мелодией, которая не смогла прийти.
 И мы покидаем эту осень, чтобы в ней остаться...
 Фото автора