На вернисаже

- Прелесть, ей-богу, прелесть! Особенно вот эта…
- Ага. Только добираться сюда неудобно, ни на чем не доедешь.
- А я рядом живу.
- Хорошо тебе.
- Фига с два – хорошо. У меня климакс начинается. Как, гад, с ним бороться? Ой, и вот эта мне нравится!
- Что-то рановато. На предмет бороться, так почитай что-нибудь, сходи к врачу. Купи таблетки. Сядь на гормоны.
- Ты что, с ума сошла?
- А что, в Америке все бабы на гормонах. В шестьдесят выглядят на тридцать. Скажешь, нет?
- Так-то да. А у тебя что взгляд как у удава?
- А удавить всех хочется.
- Тоже климакс?
- Хуже. Депресняк. Никак выйти не могу.
- Мужика заведи.
- Пробовала. Не помогает.
- Ну, мать, я тогда не знаю. Специальной литературы много, почитай что-нибудь, к врачу сходи, таблетки жри.
- На людей уже бросаюсь.
- А люди-то чего тебе сделали?
- Ничего. Просто надоели. Кондукторши с золотыми перстнями, продавщицы  овощей в декольте, бомжи на свалках. Любительницы прекрасного вроде тебя. И все остальные.
- А я-то что, что я-то? Вот чумовая! Я картины люблю. На все выставки хожу, ни одной не пропускаю.
- Давай, давай, ходи.
- Так я и хожу!
- Ну и ходи.
- Ну, точно: депресняк хуже климакса!
- Хуже депресняк вместе с климаксом.