Престиж - дело тонкое

Я – новый русский. А потому не пью. Дело в том, что не пить -  сейчас престижно. Но вы спросите меня, а каково это тебе далось?

А далось мне это ох, как нелегко. Ничего труднее, клянусь я вам,  и представить себе невозможно. Кодировался. Сколько раз – уж и со счету сбился. Только закодируюсь, а через пару недель хлопну рюмку, и понеслось! Что они там зашивают, сколько штук – вилами на воде писано. Может, ни хрена не зашивают. Потому что с чего бы я, выпив бутылку пива, благополучно перехожу на сухое, а с него на мокрое?

Вначале в общей лежал (случайно туда попал), вповалку мужики с бабами, все голяком – тьфу, как вспомнишь, так вздрогнешь! Все за чертями гонялся, пока на меня смирительную рубаху не надели. Ни хрена поделать со мной не могли. Потом шеф заголосил, заматерился, «лопатник» достал  и положил в частную клинику с кондиционером, холодильником и телевизором.

Гад, и там не берет, даром что за бешеные «бабки»! Вскочил на подоконник и, помню, ору, что есть мочи: водки, дайте, водки! Водки хочу! Один друг смилостивился, не выдержал этой пытки и принес мне бутылку. Так я ее из горла в один присест опорожнил и ни разу не икнул! И что характерно: закусить не хочу. Я бы и вторую прикончил. Может, эта «Золотая марка» просто не берет? Может, градус в ней не тот, что на этикетке меленько написан?

Вы мне поверьте, видеть эту водяру уже не могу, пить не могу и, что характерно, не пить не могу. Ноги так сами и идут в магазин. С полминуты грустно смотрю на витрину, чешу затылок, переминаюсь с ноги на ногу, говорю себе, что я, мол, новый русский и потому не пью, а потом вдруг беру бутылку, скручиваю ей башку на бок, как только вышел на улицу, и выпиваю треть или даже половину – какая разница? И с чего это я такой в нее влюбленный? С чего железный такой?

Каждый день прислушиваюсь: как там моя печень? Почему почки не отказывают? Отчего котелок  еще варит и что-то соображает? Руки не трясутся – хотя уже должны бы!  Водку что ли разбавлять водой стали и крепость в ней не та?

Правда, вчера, поскользнулся на кафеле в ванной и кирдык черепушкой об полку. А полка-то стеклянная, взребезги, осколки туда, сюда, кровищи - прорва. Супруга прибежала, всего меня скрутила простынями, по харе надавала, говорит, не пей, скотина, так тебе и надо.

А что я? Я стараюсь изо всех сил престиж держать. На переговорах  пригублю сухого полфужера – и в сторону его. Говорю, я, мол, не пью, в рот не беру, для меня водка – это хуже  хины, хуже отравы, а сам еле держусь, чтобы не налить и не жахнуть полстакана холодной водочки да еще под селедочку. Кто удержится? Это же надо железобетонным быть, никак ни меньше! В общем, престиж – дело тонкое, Петруха, сказал бы Сухов, если бы был новым русским.