Спасибо, мальчики!

Помощь бывает разная.
Иногда не просишь,  не ждешь и не нуждаешься...

Неуютный и стылый мартовский день.
Холодный ветер пронизывает насквозь, зло бросая в лица прохожих городской мусор, пыль и песок.
Я торопливо иду по улице.

Возле рынка вижу странную компанию.
Группа старых мальчиков. Так я их восприняла. Именно, старые мальчики...
Наверное, афганцы. Четверо стоят. Трое с гитарами. Осанка-выправка офицерские.
Трое сидят. Инвалиды.
Урна для сбора пожертвований.
Поют...Пронзительно-чистые, выразительные мальчишеские или мужские голоса...
-Только маме, что я в Афгане, не говорииии...

Звук их голосов, то, что за звуком, пригвоздили меня к месту. За текстом столько стояло!...
Они точно знали, о чем пели. Настолько знали, что это знание, которого не было во мне, передалось.
Я слушала и меня трясло. С трудом сдерживала слезы.
Эти ребята тащили меня в свой мир, в свою историю, в свое прошлое и настоящее. Я была с ними... Смотрела на поющего парня, а он - на меня, мы были одно.
Можете сказать, что это была моя жалость к себе. Мне наплевать.
Мгновенное и сильнейшее осознание грандиозности и масштабности человеческой жизни! В том числе моей. Силы и значимости.
Со всеми невероятными поворотами судьбы, болью, счастьем, попытками понять, любовью, человеческими связями, неотвратимостью, слабостью и моментами,  когда просыпается человеческий дух. Самыми сильными поступками, на которые, кажется, ты не способен.
И все это - единое ощущение-откровение. Оно напрочь выдергивает из суеты. Из обыденности...
Стоишь обнаженный...
А звуки, как бешеный ветер, сносят такую привычную, такую надежную крышу.
И страшно тебе от своей обнаженности. От того, что есть способность так ощущать.
от того, что можешь не  вернуться назад.
Я положила денежку и убежала.
А их голоса физически ощутимо цепляли меня, держали...

Спасибо, мальчики!
Кто из нас кому помог?!