***

Я люблю этот город. Люблю его улицы, его здания. Его суматошное настроение. Люблю подземный город - метро. Бесконечно люблю.
С наступлением осени даже лица людей охладели. Я не вижу ничего, кроме злобы и усталости. Повторяя про себя, что это пройдет, я хочу убежать от всей рекламы, от автомобилей, от громких, пробивающих голову, звуков.
На самом деле я хотела написать всего пару строк, но у меня как всегда ничего не получилось. Знаешь, я иногда вспоминаю твой голос. Помню, как я в него укутывалась, словно в плед. Я ощущала, как ты смотришь на меня своими серыми глазами, а в них отражался наш город. Помню, как любые твои и мои движения смягчались у меня в голове нежностью. Как море омывает острые осколки, превращая их в разноцветные, казалось бы, камушки.
Я сама не понимаю, как так все получилось, почему? Хотя нутро подсказывает мне, что я просто дура.
Обещаю, что это последнее, что я тебе посвящаю. Я устала от этого всего и вот я убегаю в «свое» место. Тут будет очень тихо. Это будет осеннее поле. Будут падать листья, а я не буду думать о том, откуда они взялись, если нет деревьев. Не сейчас. Сейчас я буду просто стоять. И смотреть. А тебя рядом, как всегда, не будет. Но я еще могу тебя вспомнить.
Да, тут тихо, спокойно. Но откуда тогда взялся ледяной, пробирающий ветер? Первые секунды и не думала о нем, я и волосы, которые мигом залепили все лицо, не поправляю. Для кого? Больше не для кого.
Ветер все дует. Откуда его так много? Откуда эти бешеные порывы, этот напор, эта ледяная злость? Я мысленно умоляю его остановиться. Мне холодно. На вздохе последнее «пожалуйста» исчезает, ускользает в пространстве совсем незаметно.
Ветер везде - не только в «моем» месте. Он между домов, он обгоняет темные, грязные машины, он подгоняет людей, как ребенок, тянущий маму за подол пальто вперед.
В мыслях проскользнуло «Ветер - ребенок?». Нет. У детей нет такого беспощадного давления. Стоя в «моем» поле, от резкого дуновения, я чувствую, что улетаю, как пушинка. Теперь ветер нежно подхватывает меня, и я улетаю прочь. Прочь от мира? Куда можно деться от целого мира?
Все-таки нет. Я стою на улице и жду зеленый сигнал светофора. Нет никакой пушинки, никаких полетов, никакого поля, никаких куч листьев. Есть я, множество машин, и дерущая боль. Самое грустное – только я о ней подумаю, и она обжигает. Не знаю, что именно, но внутри все горит. Синим пламенем. Мне давно пора выгореть, правда?
Сейчас моя задача просто идти вперед. Перейти эту дорогу, а дальше уже решим, что делать и о чем думать.
Окунаясь в тоску, как в ледяную воду, я понимаю: наверное, такую боль чувствуют многие, а может, даже каждый. Но люди все равно живут. Ходят по улицам моего города, ждут, садятся в метро и уезжают прочь, оставляя за собой лишь порывы сквозняка…
Обещаю, это было последнее, что я посвятила тебе. Я выгораю.