А еще я давно...

Давно хотела написать о девушке, в которую я влюблена.
Ну влюблена - это конечно, очень сильно сказано, я даже не знаю ее имени и знаю, как она выглядит, только по аватарке.
Я влюблена в ее образ, который собрала из ее постов, из описаний каких-то дней ее жизни, ее поступков, мыслей и желаний, ее обид, радостей, разочарований и мечтаний.
Может быть, она высокая, худенькая брюнетка с очень короткой, почти ёжиком, стрижкой и любит мужские платки под рубашку, строгие юбки и высокие каблуки на работе, а на прогулку с друзьями предпочитает джинсы и кеды, у нее длинные, чуткие пальцы музыканта и способность передавать словами мимолетные, почти незаметные в обыденной жизни, ощущения этой жизни. Ее слова, образы, те звуки, что она создает из букв и слов - их можно потрогать. Шорох ветки, крошащейся в руках и опадающей на землю… Пара слов - стоп-кадр -
миг пойман и можно наслаждаться уже не спеша, смакуя каждую черточку, каждую тень, падающую в бесконечность.
Читая описания мест, где она была, я получаю гораздо больше удовольствия, чем от прочтения самого интересного иллюстрированного путеводителя по этому же месту. Потому что ни один даже самый добросовестый путеводитель не опишет невольный поворот ее головы или движение рук, которые я могу придумать; в нем нет ее голоса, и пусть я его никогда не слышала, но опять же, могу придумать легкую хрипотцу или мелодичное контральто…
Я могу придумать ее всю…
И когда я засыпаю, я вспоминаю о ней в последние секунды перед сном и понимаю, что влюблена в нее. И знаю, что она есть, она настоящая, пусть и немного выдуманная мною…