Буран сметает первую порошу,
Чрез первопуток, в мёрзлые поля.
И обжигая ветром кожу,
Вдруг затихает, бело мне стеля.
А я иду, к далёкому посёлку,
На звук его натруженных гудков.
По первопуточку, по санному просёлку,
На крик охрипших, к ночи, петухов.
И в темноте, снегами осиянной,
И, тонким серпиком проснувшейся луны,
Я став частичкой малою, вселенной,
Вдруг ощутил давленье тишины.
Затихло всё: гудки, деревья, лязгот,
Крик петухов, и дальний перегон.
Забылась боль от жизни, и от тягот,
Лишь тёплый свет струился от окон.
И так торжественно, и бело всё, и чудно
Переплелось, сливаясь с неземным,
Что мне поверить стало трудно,
Что мир когда-то мог бы быть иным.
Буран сметает первую порошу
© Copyright: Леонид Жмурко, 2011
Свидетельство о публикации №211110400100
Свидетельство о публикации №211110400100
Рецензии