Монолог именинника Василию М

Я плачу? Да, друзья, я – плачу.
Не потому, что я плачУ,
А просто не могу иначе,
Осознавая, слава – чушь.
Чушь – деньги, то есть, мульти-деньги –
Без просто денег трудно жить, –
А «мульти» – это дребеденьги,
Ведь ими даже не ссудить.
А женщина? Куда её ты
Задвинешь или отнесёшь?
Подумаем. Не будем слёту:
Тут есть одна мыслишка-вошь.
Малюсенькая, очень злая,
И суть её гнездится в том,
Что женщина для нас любая,
Как книга читаная. Том,
Который ставишь ты, зевая,
На полку для ненужных книг.
И всё: Татьяна ли, Аглая
Забыты – их истрачен миг.
Вернёмся к славе. В одночасье
Скажу, что слава – это дым,
Коль с буквы маленькой, и счастье,
Когда с большой. Вот мы сидим
С ним рядом: Президент и вице.
Плечисты. Оба в волосах.
С печатью творчества на лицах,
И даже, вроде, при деньгах.
Точнее, даже при богатстве:
Оно у нас в друзьях, в вине,
Как в истине, и в нашем братстве,
Всё наяву, а не во сне.