Форс - мажор

                «… Когда плюёт на человечество твоё ночное одиночество…»
                Иосиф Бродский


В три часа ночи Ирен, как Нью -Йорк не спал. Город  на Енисее тоже  продолжал вести привычную для мегаполиса жизнь.

Закутанная в плед  Ирен глотала горячий чай на балконе своей  десятиэтажки. Огни большого города  заглядывали сквозь жалюзи уличными фонарями и иллюминациями.
 
Тихий ветерок доносил до шестого этажа волнующие запахи уходящего лета. Прогуливаться в такую ночь одному, в собственной квартире было, как- то нечестно.
 
Хотелось жить полной жизнью и дышать полной грудью. Хотелось банальной романтики.
Банальных человеческих  отношений.
Отношения всё никак не начинались.

Личная жизнь, как открытая строка. Буд- то  владыка  – судьба, развела чернила  и никак  не могла начать новый абзац.
Не приходило вдохновение, или было недостаточно слов в лексиконе старухи.

Словом жизнь проходила мимо дразня мимолётными шансами. Встречающиеся мужчины жили своей собственной  жизнью. Может быть такой же одинокой. Без разогретого обеда  и связанных шерстяных носков. В чьё- то окно сейчас так же  смотрела ночь, и только случайность могла соединить двух людей  современного  миллионника. Только никак не соединяла. Обстоятельства непреодолимой силы жирным шрифтом выделялись в договоре несчастной Ирен, под названием жизнь. Неустойку за просроченные годы было не с  кого взять. Не один конституционный  суд не имел подобных полномочий.

Вытащив из контейнера беруши, фаталист Ирен отправилась спать.

Может быть уже завтра за поворотом всё - таки начнётся новая глава, или закончится старое невезение. Нужно только очень в это поверить.

 И найти этот поворот.