Просто один день

Щепоти стружек стальных с наждака неба выбеленного сыплются.  Хрустя под подошвами стертыми в кровь.  Соли кристаллы царапают щеки. И дикий зверь в груди на тонкие полосы кромсает сердце. И молотом о стенки черепа бьют мысли. Мрак плавит глаза. и тишина…
Память, хоть рви ее лезвиями зазубренной воли, упорно рубцуется, вытаскивая на поверхность то, что пеплом присыпано и на самое дно похоронено. В тюрьму черепной коробки заключенное, то знанье всплывшее, гуляет смерчем из лезвий хрустальных по клети костяной, силится вылиться выбраться, но только искры высекает, добавляя к феерии чувств медный привкус.

Снаружи же лишь тишина, почти безмятежность, ноги ступают как заведенные, руки приветствиям отвечают, руки других, пожимая, рот издает какие-то звуки, что кажутся смысл имеют для тех, кто снаружи. Но в уголке, где нет света из льющихся окон глазниц, сидит тихий таймер, что  отмеряет, когда кончится этот обычный день и можно будет обмануть себя надеждой забыться.

Но новый день ничего не меняет…

Все повторяется вновь…

Щепоти стружек…

И тишина…