Заколка

Разлад какой-то душевный. Много дней сплю - не сплю. Встаю чуть свет. И что-то жмёт в груди.  "Почти как жабы душат!" - думаю я, собираясь в поликлинику к терапевту. Супруга уже не спит - следит, как обычно, чтобы правый клапан моего пиджака не оказался заправленным в карман. Обмениваемся мнениями о том, что было и будет. "На чём душа успокоится!" - продолжаю про себя воображать.

"А ты заколку забыл!" - напоминает о себе жена, намекая на купленный мною накануне на рынке у черноволосой красавицы зажим для галстука. И тут повёлся я на уговоры - прицепил зажим. Но то ли руки, как крюки, то ли просто плохо видно было из-за беглого освещения - зажим подлым образом согнулся напрочь, намертво зажав мой любимый галстук.

Сколько-то секунд я честно крепился и молчал, близоруко щурясь и стараясь разжать хватку этого бультерьера. Но всё тщетно: зубья зажима с ещё большей яростью впились в ткань галстука. Теряя самообладание и чувствуя, что напрасно, выслушав свою вторую половину, не поступил наоборот, я, вдруг, сказал всё, что думал о  Ближнем Востоке, где дешёвые украшения, и о мировой металлургической промышленности.

"Это надо же?! Встать в четыре часа, чтобы так бездарно опоздать на автобус!" - продолжал я себя заводить. Видя, что я разбухтелся не на шутку, чувствуя ответственность за то, что запустила близкого человека не по той ветке программы, супруга стала отцеплять меня от навязанной ею заколки. На остановку прибежал к шапочному разбору. Конечно успел, как всегда.

"Только что оно, всё-таки, жмёт?!"