Чешир

В красной рубашке в ромашку
Сидел он за книгою толстой.
Читал без особых пристрастий
И кофе из чашки тянул.
Весь дом затянут был дымом
Чешировской сигареты,
Что пахла дождём с карамелью,
И ветер всё в форточку дул.
Фальшивые, пошлые речи,
Весь пафос людского созданья,
Всю глупость минутных раздоров
И резвость опальных идей
Чешир наш, что в красной рубашке,
Складировал в тёмном подвале,
Безбожно ругаясь, вдруг слыша,
Струнный оркестр мышей.
А так... был Чешир музыкальным!
И часто вертел он ушами
В сторону песен звучанья
И тихо мурлыкал в ответ.
Тихими вечерами,
Когда всё вокруг засыпало,
Чешир выползал из постели,
Искал в кладовой свой сачёк...
И ночь всю бродил по аллеям,
Спасая упавшие с неба,
Ещё не потухшие вовсе
В траве башмачки синих звёзд.
А дома, связав их всех вместе
Зелёной атласною лентой,
Он прятал в коробку добычу,
Заклеивал верх сургучом...
И утром по почте обратно
Чешир башмачки слал на небо,
Чтоб звёзды обули их снова
Для тропок млечных путей.
Чешир не любил фамильярность,
В речах он искал эмпиризма,
В глазах находил он отдачу,
Любовь же - в сердце хранил.
На этом пока я закончу
Описывать милого Чеша,
Он спит уж давно,
а храпящая муза,
мне строк, ну, увы!,
не несёт.