Человек

Вот есть человек. Мыслит он по-детски. Знает то, что не доступно взрослым. У него своё понимание. Свой мир. Он один. Ночью, пишет свои протестантские тексты. Но о них никто не знает. Днем он один. Ночью – совсем другой, правдивый, истинный.
Во всезаменимом мире ему тесно. Шансов вырваться нет. Смерть, говорят, не выход. И он им верит. Да и сам не хочет  умирать так рано.
Вдыхает искусственный воздух, общается через интернет с искусственными друзьями, ест искусственную еду. С каждым днем, который он проводит в этой пластмассе, частичка его яства заменяется кусочком камня.
По не многу его нога стала каменной, затем его живот, руки, голова. Все каменное – он вырос! Теперь он есть частью каменного общества. Все вокруг каменное и ты такой же…

И только по ночам,
наедине, его глаза
понемногу возвращают
свой цвет и из них
льются
маленькие капельки
дождя.

Но к утру он одевает очки, что б не выделяться. Изгой – прозвище не для него.
Его жизнь монотонна. День – камень, ночь – дождь.
В окружающем его мире давно нет дождя, воды, растений – все метал, а люди- камни.
Он умер. Его жизнь прошла бесследно. Для него, для людей, для мира.

И только маленькая ромашка,
выросшая из его слез,
знает правду…