Выбирай - не хочу

               
Из воспаленных глаз старушенции, застревая в морщинках, катились слезы… А дрожащие пальцы комкали и так измятое посудное полотенце.

Она включила свой любимый телевизор мимоходом, по привычке, не собираясь задерживаться у экрана. Праздник 7 ноября всё равно уже отменили, так и не объяснив толком суть новых выходных дней. И тут – парад… Не прежний, посвященный революционному Октябрю, другой – памятный,  в честь метельного  ноября 1941 года, в окруженной фашистами столице.

Охо-хошеньки… И чего разревелась, комсомолка засушенная? Страну или себя жалко стало? Или жизнь свою, положенную неизвестно на кого? Гляди, сидят ветераны на трибунах, сверстники твои… Почести им, награды, детишки цветы несут. Дома-то поди уж правнуки подрастают…

Ты же, забыв о себе, до последнего пахала в две смены и верила в коммунистический рай. Вот, и торчи теперь одна, таращась в телеящик… Радуйся! Комнату-то тебе бесплатно дали… Пенсию сто лет получаешь, государство дорогое разоряешь. Невелики деньги, да на ломтик хлеба с маслом хватает и ладно. У кого-то и этого нет, между прочим…

Старушкин нос опух и покраснел от утирания мокрым полотенцем, но она всё продолжала плакать, вглядываясь в кадры новостей и хроники. И сердце её сжималось не от печали о несостоявшемся счастье… Ей всегда было наплевать на себя, хватало простых забот. «Жила бы страна родная…» - как молитву повторяла, думая только о будущем…

Возможно, и зря не стала она богомолкой-то, по примеру многих её родичей из ближней провинции… Живут себе довольные тем, что имеют. Бога благодарят, каются в несуществующих грехах… И смиренно ожидают Царства Небесного.

Ну, и крутая каша у тебе в башке, бабуся! Разваренная-переваренная в труху. Не парься, как недоросли-то нынче говорят, не то загремишь вслед за соседкой своей, коммунистической Мальвиной Виловной, в психушку. Не смогла «революционерка» та  совместить в мозгах-то обеспеченную молодость и неуютную старость. Понамешала в одной плошке несбыточную мечту и  политику с бытовыми удобствами… Дай Бог, который есть ли, чтоб вылечили скорее, пока не появились на горизонте жучки–дальние родственники. Помогут сойти в могилу-то, не успеет Мальвина отекшими ногами порог квартиры перешагнуть…

И рыдать хватить, ничего не вернуть – ни молодости, ни здоровья, ни страны той. Пусть уж молодые решают, в каком государстве им жить… Бегают вон в телевизоре-то радостные, вроде от души дедулям гвоздики дарят, хоть и постановка всё это… Приучены мы по сценариям-то чьим-то действовать. Детишки, может, без пропагандистских оков-то выросшие, иную жизнь построят.
Господи, лучше бы Ты был…