Текст 7. Она

Опять она.  Как  это  ей  удаётся,  заявиться   как  раз  тогда,  когда  я  всё  спланирую  в  своей  жизни,  когда  всё  вроде  наладится, успокоится.  И вот  опять  она  ворвалась,  всё  перепутала, а  я,  дурак,  вроде  даже  рад  этому… 
Два  часа  ночи.  Я  один, сплю. И  тут  кто-то  позвонил  в  дверь.  Я  даже  перепугался. Открываю -  она.  В  чёрном  вечернем  платье,  чёрных  чулках,  в  белом  пальто,  стоит,  слегка  пошатываясь  на  высоченных  каблуках.  Причёску  немного  растрепал  ветер.  От  куда-то сбежала  как  будто.  Видимо, вечер  не  задался.
- Привет, я  замерзла,- ухмыльнулась  и  вошла  в  квартиру,  как  ни в  чём  не  бывало.
Ну  почему я  её  впустил?  Сколько  можно?  Уже  который  раз  она  вот  так  приходит,  сводит  меня  с  ума,  вносит  в  мою  размеренную  продуманную  жизнь  хаос,  устраивает  беспорядок, а  потом  опять  уходит.   Вот  уже  года  три  у  нас  тянется вся   эта канитель,  ещё  со  студенческих  лет.  Это  были  классные  времена.  Нас  так  сносило.  Как  же  мы  с  ней  зажигали,  нам  было  хорошо  везде,  и где  у  нас  только  не  было.  Ха,   секс  без  перерыва.  Из  универа  чуть  было  не  отчислили.  С  ней  всегда  было  круто,  но  не  долго.  Только  я  начинал  предлагать   что-то  более   серьёзное,  хотя  бы  пожить  вместе,  она  тут  же  меня  отталкивала,  мы ссорились  и  расставались.  Правда, через  какое-то  время,  начиналось  всё  сначала.   Как  же  мне  надоели  эти  её  выходки.  Из  всех  женщин,  которые  у  меня  были,  только  она   одна  имеет   надо  мной  такое  сильное   влияние.  Какая  же  она  стерва!  Будь  на  её  месте  другая, давно  бы  вышвырнул  отсюда, а с  ней я  так  поступить  не   могу.  Вот  уже   час,  как  она сидит  передо  мной  на  табуретке,  пытаясь  сохранять  равновесие  и держать  спину  прямо  ( где-то уже  выпила)  ,  ещё  и  ногу  на  ногу положила,  так  что  кружево  чулок  видно  из-под  платья. Меня  уже  в  жар  начинает  бросать,  а  она  опять   мне  втирает  что-то, делает  мозги.  Она  это  любит.  По  её  словам, я  причина  всех  наших  бед.  Я  её  не  понимаю,  не  вижу  и  что-то  там  ещё…  Конечно,  надо  её  выгнать, пусть  найдёт себе  кого-нибудь  получше,  да  и  мне  не  мешало  бы  обзавестись  нормальной  девушкой.  Я   знаю,  что  многие из  моих  приятельниц,  вроде как, не против  составить  мне  компанию  в  этой  жизни. И  все  они  нормальные  девчонки:  умные, красивые, добрые, будут  хорошими  матерями,  верными  жёнами, не  то,  что  эта.  Да  нет  в  ней  ничего  особенного.  Ни  первая  красавица, ни  семь  пядей  во  лбу (  два  года  за  неё  лабы  писал),  но  только  ей удается  привести  меня  в  стоячее  состояние  в  какие-то  доли  секунды…   Как  же я  её  хочу.  Вот  интересно,  почему?  Может,  потому что   люблю?  А  её  люблю?  Не  помню,  чтоб  когда-то  я  ей  об  этом  говорил.  Всё  хватит  слушать    эту  трепотню. До  утра  не  успокоится,  если  её не  остановить.
- Ты  замёрзла?-  встаю,  подхожу  к  ней,- иди  сюда,  я   тебя  погрею.
Она  не  сопротивляется ( даже   удивительно),  обнимаю  её, приподнимаю  и  несу  к  кровати.  Как  же  я  по  ней  скучал…  Завтра  решу,  что  делать.