Босс, The

Пролог, нахуй. Надо как-то начать, нахуй.

  …Эта драма развернулась в начале лихих 90-х, в одном маленьком, аккуратном городишке. До определённого момента всё здесь шло своим чередом – на рынках сварливые бабки торговали овощами, выращенными на своих дачах, афроамериканцы мирно делили территории своих гетто, не претендуя на другие районы, дети ходили в школы, а по вечерам набивались на детские площадки. Безработица и голод вообще были не знакомы жителям городка. В общем, тишь и гладь.
  Преступлений тогда почти не было, возможно даже, что весь этот криминал 90-х годов и не коснулся бы этого милого местечка… Но потом город внезапно захлестнула волна странных и ужасных происшествий, не только убийств и краж, коих тоже было немало, но и разных мистических, невероятных для простого обывателя событий. Многие тогда в душе запаниковали, не исключая и местное полицейское управление, которое просто не знало (не было опыта), как справиться с таким положением дел. И тогда в бедствующий городишко был прямиком из центрального управления направлен лучший детектив из всех тогда известных, носивший звание маршала. Наверное, никто кроме него, называемого подчинёнными (да и всеми остальными) просто Босс, не смог бы справится с царившим тогда беспределом лучше…

Глава первая, нахуй. Называется «Гнилое дело», ****ь.

  Босс сидел в предоставленном ему кабинете, в предоставленном ему кожаном кресле, и смотрел на дверь. Он как будто чего-то ждал. Он корчил рожи, да, он любил это делать, когда оставался один, или наоборот, был окружён сотнями папарацци. Босс вообще был человеком со странностями, был извращенцем в душе и на деле. Но работу он выполнял безупречно, и поэтому никто не спешил задавать ему интимных вопросов.
  Босс был одет в бежевое пальто из брезентовой ткани, на голове красовалась широкая ковбойская шляпа. Внезапно лицо его сделалось напряжённым, словно он очень сильно задержал дыхание, но оказалось, что это просто очередная его гримаса.
  Покончив с лицемерием, босс решил заняться делами. Перед ним лежала целая стопка дел, что неудивительно. Решив начать, как говорится, с начала, он взял первую же папку, откинул обложку и стал читать:

                ДЕЛО № 1337
                Жопа поёт Crowd Chant
В доме № 35 по улице Гомеля, в ванной комнате завелась говорящая, предположительно, жопа. Она поёт песню Джо Сатриани Crowd chant и очень мешает жизни хозяев дома. Сами хозяева, г-н Донни Джеп и г-жа Маша Джеп крайне обеспокоены…               

   

   Дальше он читать не стал. Резким движением спихнув папку на пол, он откинулся и произнёс:
- Поющая жопа. Хах, мне бы их проблемы. В городе людей убивают, а они жопы боятся. Дегенераты херовы… 
  Босс достал из кармана трубку и закурил её. Попыхивая табачком, он открыл следующее дело и прочитал:

                ДЕЛО № 1336
                Ветеран войны убит уколом морфия в залупу

- Это не интересно.
  Пролистав ещё пару десятков дел, маршал понял – город точно сошёл с ума. Кража на заводе лапши быстрого приготовления, бунт трёх революционеров – поклонников Ленина... Столько до безумия идиотских дел он не встречал никогда.
  Он решил развлечь себя, отвлечься от этого сумасшествия, и достал из ящика стола банан. О да, он любил раздевать бананы. И вот когда босс уже наполовину снял кожуру и едва прикоснулся к нежной сердцевине, дверь в комнату открылась. От неожиданности он сильно сжал банан, и мякоть потекла по руке. 
  На пороге стоял молодой (по сравнению с сорокалетним маршалом) парень, одетый тоже в брезент и ковбойскую шляпу. Его пухлое лицо источало желание о чём-то поведать. Босс внимательно смотрел на него, пока тот наконец не подошёл:
- У нас ЧП, босс!
- Ты кто?
- Я – ваш новый напарник, босс. Я из местных… полицаев. Так вот, у нас…
- Это обязательно?
- Я буду вам полезен, босс. Я многое умею…
- В рот берёшь?
- О чём это вы, босс?
- Да не, пошутил я, пошутил. Так что там, говоришь, случилось?
- ЧП! Мы нашли мёртвого пацанчика прямо на улице, босс!
- И что теперь?
- Надо начинать расследование!
  Босс задумался: «а ведь это может оказаться интересным делом! Мёртвый пацанчик… Что же с ним случилось?..». И сказал, уже вслух:
- Ну что ж, пошли, посмотрим на труп… напарник.
- Окей, босс.
  Выйдя из кабинета и увидя участок,  Босс ухмыльнулся. Босс смотрел на полицейских так, как будто они жрали дерьмо. Он видел их второй раз, но так и не удосужился спросить, как их зовут. Да и зачем Боссу знать имена двух никчемных и единственных полицейских в городе?
  Выйдя из участка, Босс скорчил еще более выражающую отвращение гримасу. Слякоть. Холод. Дождь. Мелкий, моросящий, сука, дождь, подумал Босс.
- Где машина, напарник?
- Какая, босс?
- На которой мы поедем на место преступления, напарник.
- Ее нет, босс.
- Почему, напарник?
- Потому что правительству наплевать, босс. Наплевать на этот город, босс.
«****ь, да я федеральный маршал!» - хотел было заорать Босс, но орать было не на кого да и незачем.
- Далеко до места преступления, напарник?
- Километра три, босс. В конце того переулка, босс, - Напарник указал большим пальцем через плечо.
  Они шли молча. Напарник тщательно старался обходить большие лужи и грязь, Босс же шел не разбирая дороги, ошметки грязи разлетались из-под его ног в разные стороны, он курил сигарету за сигаретой, смачно харкая перед собой, когда рот был свободен от сигареты. Несильный ветер дул в лицо.
  Переулок был совершенно пуст, Боссу казалось, он заброшен, но Напарник сказал, что здесь живут люди.
- Как, напарник?
- Что, босс?
- Как здесь живут люди, напарник? Как можно здесь жить? Здесь ни в одном окне стекла нет, дует насквозь, здесь повсюду шприцы валяются, наркоманы чертовы, только они тут и ошиваются… - Босс смачно сплюнул от злости.
- Я же говорил, босс, правительству наплевать.
  С этими словами они дошли до места преступления. Босс перешагнул через желтую ленту и увидел труп подростка, ровно лежащий на спине, будто его специально так положили. Лицо его было перемешано в отвратительный салат из ошметков губ, носа, заправленный кровью и приправленный грязью.
- Гнилое дело, напарник.
- Да, босс.


ДЕЛО № 1338
Салат из лица
На Сером переулке был убит подросток 16-17 лет, затем был изуродован холодным оружием. Личность неизвестна. Улик не обнаружено.

  Босс затушил сигарету в пепельницу и положил дело на стол.
- Что будем делать, босс?
- Расследовать, напарник.
- Как, босс?
- Не знаю. Это гнилое дело, напарник.
- Да, босс.
  Был уже вечер, полицейские расходились по домам, наверное, позабыв про Босса и Напарника.
- Ладно, напарник, иди домой, отдыхай, завтра продолжим.
- Окей, босс.
  Напарник взял с вешалки шляпу и вышел.

Глава вторая, нахуй. Называется «ОМОН-filmz».

  Босс всю ночь не спал. Он листал дела, пытаясь найти хоть какую-то зацепку, хоть малейший намек, но все без толку. Без просвета. Что-то не давало ему покоя. Что-то едва заметное, но в то же время важное. Это дрочило ему мозг почти до самого утра.
  Листая очередное дело, Босс выронил лист, и он упал под тумбочку, стоявшую правее стола. Босс нагнулся, чтобы его поднять. И тут его осенило.
  Из-под тумбочки торчал уголок листа, и, как фотография, в памяти всплыла картина: у трупа пацана из-под ног торчал уголок белого листа бумаги.
- Пидарас ****ый! – воскликнул Босс, скорчив гримасу крайнего удивления-негодования.
  Он схватил шляпу с плащом и, на ходу одеваясь, вылетел из кабинета.
  Добежав до трупа, он удивился еще больше, когда увидел, что труп раздвинул руки и ноги. Бумаги не было. Босс достал из кармана мобилу и набрал Напарника.
- Хватит дрыхнуть, напарник, я кое-что нашел, быстро езжай сюда!
- Что, босс?  - зевая, промычал Напарник.
- Кто-то раздвинул руки и ноги вчерашнему трупу!
- Это я, босс.
- Что!?
- Я раздвинул трупу руки и ноги, босс.
- Зачем, напарник?
- Чтоб красивей лежал…
Босс нажал красную кнопку и засунул мобилу в карман. «Так так так… Напарник подбивает мне клинья… что-то здесь не чисто, не зря мне сразу не понравился ни этот город, ни люди этого города, ни эти дела, ни этот напарник… Нужно быть осторожней, может быть кто-то под меня копает…». Босс бросил бычок на землю и пошел в участок.
  Босс медленно шел, пытаясь вспомнить что-нибудь. Ничего не вспоминалось. В участке его уже ждал Напарник.
- Ну что, босс?
- Ничего, напарник… ничего…
- Вы что-то нашли, босс?
- Нет, напарник… ничего…
- Никаких секретов, босс, окей?
  Босс молча прошел к себе в кабинет и сел за стол. Возвращаться к просмотру дел не хотелось. Он в очередной раз задал сам себе вопрос «нахуй же меня сюда послали?», и, не получив ответа, включил телевизор.
  В участковом ящике показывал лишь один канал, молодёжно-развлекательный. Первая же кинокартина, демонстрировавшаяся Боссу, поражала своими смысловыми философскими диалогами о пенисах, сексе и вновь о пенисах.
- Чёрт! Даже телевидение против меня!
Чтобы успокоиться, Босс решил раздеть банан. Но как он не старался не думать о работе, мысль о листке бумаги из кармана пацанчика не давала ему покоя. Отложив полуголый фрукт, Босс направился к напарнику, который уже собирался уходить. Одёрнув последнего за плечо, Босс стал махать одной рукой перед его лицом, а другой пытаться достать из напарниковского кармана клочок бумажки. Получилось это у Босса не с первого раза, но вот листок оказался у него в руках, и довольный коп устремился бегом домой дабы ознакомиться в уединении с этой уликой.
  Злополучный листок не только не пролил свет на обстоятельства смерти пацанчика, но и вовсе ввёл Босса в ступор. Часть текста была размыта и запачкана грязью, не разберёшь, но на уцелевшей части Босс смог многое разобрать:
- Так так, ОМОН-filmz… сце… нарий к фильму… по-ля… Проклятые! Наверно так. Дальше… сценарий написан для героя «пацанчик». Странно это всё… тут не разобрать… А! вот тут написано, что ему что-то там для безопасности… вот тут сказано, что приедет маршал… сказано, что кто-то вотрётся к нему… куда? Видимо в доверие. Ага… а вот тут написано «ты как бы умираешь…», и что-то там ещё, по-моему там говорится  про расс… расследование. Чушь какая-то, будто бы это сценарий ко всему тому, что произошло в эти дни! Ну не могли же они… А! вот тут в конце приписка, видимо не относящаяся к сценарию: «он может не поверить… бла бла бла… оказать сопротивление… съёмка не может прерваться… Йохан Львович будет…» и всё. дальше не разобрать.
  В голове Босса была каша. Такое ощущение было, что этот лист многое прояснял, но сам он ещё не понял, что именно. Титаническими усилиями заставив себя поверить, что сон поможет мозгу переварить полученную информацию, коп пришёл к выводу:
- Подумаю об этом на досуге, а сейчас спать, завтра и без того дел не менее важных навалится выше крыши дохуя.
  Засыпая, маршал всё не мог вспомнить, где же он встречал этого Йохана Львовича… Может, это из старых дел? «Всё, харэ думать, надо спать» - и уснул.

Глава третья, нахуй. И имя ей «Детский лепет».

 -  А что там произошло, напарник, куда мы едем? – Спросил Босс Напарника, когда они ехали в единственном трамвае на место очередного преступления.
- Дети, Босс. Сын одной стервы порешал сына другой стервы, и теперь та требует возместить ущерб.
- А сколько им, детям?
- По 5 лет, Босс.
- ****ишь, Напарник!
- Здесь никто не ****ит, Босс.
- Ну да, ну да – скорчив хитрожопую гримасу, сказал Босс. С этого дня он решил относиться к помощнику более осмотрительно.
  На миловидной детской площадке стояли две женщины лет сорока и натужно о чём то спорили. Их дети расположились чуть поодаль, один из мальчиков стоял над трупом другого и пырился.
  Босс подошёл к пацану, присел рядом с ним и трупом и хладнокровно (чего уж не насмотришься на службе) начал разговор:
- За что ты его так?
- Мне сказали, если я так сделаю, то получу много денег и сладостей!
- Кто сказал?
- Дядя режи…
И тут внезапно из ниоткуда раздался громкий шик, словно кто-то хотел заставить другого замолчать. Босс чуть не охуел, а мальчик наклонился поближе к уху копа и прошептал:
- Дядя полизей, скажите пожалуйста дяде режиссеру, что я устал и хочу домой.
- Какому ещё режиссеру?
- Тот, что снимает наше кино…
Вновь раздался оглушительный шик, и мальчик убежал куда-то за дома. К Боссу подошёл напарник:
- Я поговорил с тётками, Босс, они решили сойтись на 2000 рупий, вы как?
- Пацан говорил про какого-то режиссера…
- Кого-кого?
- Жестокое время для детей. Совсем крышу рвёт, напарник…
  И тут произошло то, чего не видал за годы службы даже Босс. Мальчуган, лежавший на земле с огромной ножевой раной в груди, вдруг встал, оторвал ранение, оказавшееся муляжом, бросил его на землю и обиженно затараторил:
- Я тоже хочу домой! Я устал играть и хочу получить свои деньги!
- Так… Это что т-т-такое?! – еле сдерживая слёзы, произнёс Босс. – кто-нибудь объяснит мне, чёрт подери, что тут происходит?
  Ему показалось, что Напарник чуть слышно, но смачно выругался. Босс всё ещё ждал объяснений.
- Мне кажется, кто-то под нас копает, Босс, - подкуривая сигарету, веско произнес Напарник.

Глава четвертая, ****ь. Называется «Свинство».

 Марфа как обычно лежала на своем жирном брюхе в грязи. Ей очень нравилось греться на жарком летнем солнышке, она похрюкивала от удовольствия, особенно когда гадила под себя в этом же положении. Как хороша жизнь, думала Марфа. Как хорошо жить… лежишь вот, греешься, отдыхаешь… и чего они все суетятся, эти пидоры? Бегают все че-то таскают, какую-то ***ню… ну, нужно отдать им должное, они мне жрачки дают, да какой там должное, спасибо им, наверное, нужно сказать… она пукнула, от чего в грязи надулся небольшой пузырь и тут же лопнул. Хорошо то как… О! жратва пришла!
  На Марфу высыпали два ведра свежей батвы.
- Че творишь-то, сука!? – прохрюкала Марфа в грязь. – Че, нормально то слабо покормить ****ь?
  Она собрала силы и тряхнула брюхом так, что батва ссыпалась. Ммм.. вкуснятина то какая… Марфа с выразимимым только ей удовольствием начала хлебать жижу грязи, широко открывая пасть, чтобы захватить и сочной батвы. Ох, не зря я живу – вон, какую вкуснятину каждый день кушаю, думала Марфа. Ей было так хорошо, что она не заметила, как задремала…
- Что ты мне дал, Напарник?
- Читайте дальше, Босс.
…но вот наступил вечер, Марфа уже подустала отдыхать, и самое время идти в домик. В домике уютно и прохладно, Марфа устроилась в своем любимом углу, на куче своего любимого дерьма и громко засопела. А все-таки хорошо жить, думала Марфа. А что если сейчас мое сердце остановиться?.. Что если я сейчас умру, и больше никогда не буду греться на солнышке, хлебать грязь, кушать батву? Я не хочу этого… это неправильно…
- Все с меня хватит… -  Босс отложил листок. – Что это за бред? Зачем ты мне это дал?
- Вчера повесился некий гр. К. Перед этим он написал эту записку.
- И что ты этим хочешь сказать, напарник?
- Нужно расследовать это дело, босс.
- Выдвигаемся, напарник.

 Гр. К. мерно покачивался под потолком на месте люстры. Как-то странно, думал Босс. Я видел много висельников, каждый висел по-своему, с изюминкой. А этот просто висит. Подойдя поближе, Босс рассмотрел, что это не труп. Манекен. Кукла.
- Так так… кто-то кидает камни по кустам… - протянул Босс.
Напарник плюнул на пол и ушел в соседнюю комнату. Босс сразу же расслышал переговоры шепотом. Он хотел было приблизиться к проему, но успел услышать только: «Тихо, я все улажу» - как из комнаты вышел низенький сгорбленный седой мужичок.
- Здравствуйте, меня зовут Йохан Львович, - мужичок протянул Боссу руку.
Босс внимательно посмотрел ему в глаза и не увидел ничего, кроме искренней доброжелательности.
- Прошу, пройдемте в кухню, я хотел бы обсудить с Вами кое-какие дела, - произнес мужичок и повел Босса, решившего не сопротивляться, в кухню.
Усадив Босса за стол, Йохан сел напротив и пододвинул ему чашку с чаем.
- Вы любите сладкий чай с лимоном?
Босс поднял глаза и уставился в доброе лицо Львовича.
- Как Вы считаете, - начал Львович с тем же милым лицом, - поступки человека определяют его дальнейшую жизнь?
- Да, - не отводя взгляда,  ответил Босс.
- Вы согласились, потому что Вы действительно так считаете?
- Да, - резко ответил Босс. – Поступки человека определяют его дальнейшую жизнь.
- В таком случае мы должны доснять фильм.
- Какой фильм?
- В котором Вы играете.
Босс, не шевелясь, смотрел в глаза Львовичу.
- Я не понимаю…
- От Вас не требуется ничего сверх того, что Вы делаете, нет. Просто выполняйте свою работу.
- Какую работу?
- Ну Вы же детектив?
- Я федеральный маршал.
- Ну да, да… Маршал, послушайте, я понимаю, у Вас много подозрений насчет этого города… Насчет Вашего напарника… Насчет того, что творится вокруг. Но пожалуйста, делайте то, что Вы должны делать, я Вас прошу.
- Ты кто такой, мать твою?
Босс почувствовал тупой удар в затылок и через мгновение потерял сознание.





Глава пятая, нахуй. «».

Босс очнулся у себя в кабинете, лежа на полу. ****ь, подумал он.