4

Почему-то именно когда остается последняя сигарета в пачке, сильнее всего хочется курить.
Ты бережно достаешь ее, долго рассматриваешь, словно боишься, что она исчезнет или растворится.
Щелчок зажигалки.
Делаешь затяжку, вторую…
Чувствуешь, как на языке появляется горечь, как легкие наполняются никотином, как по напряженным нервам разливается чувство ненастоящего спокойствия…
Это помогает.
Не всегда. Но все же…
Твои нервы чаще всего натянуты, как струны твоей же гитары.
И сейчас.
Особенно сейчас.
А что же?...
...Он просто пришел к тебе.
Как обычно, ничего странного. Твой лучший друг, который за чертову кучу лет стал для тебя самым близким на свете человеком. Человеком, за которого ты готов умереть.
Он один.
Ах, нет! С ним были две бутылки «Дениэлса».
Ничего странного.
Все как обычно.
Вы пьете обжигающий внутренности неразбавленный виски, сидя прямо на полу, опираясь на диван. Он как всегда шутит, сверкает своей белоснежной, манящей улыбкой. Ты смеешься так, что, в конце концов, опрокидываешь стакан. Алкоголь выплескивается на твои светло-серые брюки и оставляет влажные карамельные пятна на белом мягком ковре.
Твой друг, подшучивая над тобой, берет бумажную салфетку со стоящего рядом стеклянного журнального столика, на котором все еще лежат кусочки печенья, недоеденного шоколада и исписанные листы.
Ты продолжаешь смеяться теперь уже над своей неуклюжестью. Что поделаешь, это у тебя в крови.
Он вытирает салфеткой пятна на ковре.
Потом, пытаясь промокнуть уже практически впитавшееся виски на твоих брюках, задерживает руку.
Салфетка соскальзывает на пол.
Его рука – горячая, ты чувствуешь это через тонкую, влажную ткань – остается на твоем бедре.
Ты резко прекращаешь смеяться, подавившись очередным глотком кислорода. Смотришь на его руку. Сглатываешь нервно. Не можешь оторвать взгляд от этой руки.
- Мэтт?!
Что это?...
Медленно поднимаешь глаза.
В серо-зеленой пропасти застыл вопрос. Выражение его глаз заставляет тебя дышать.
Воздух горячий, он с хрипом проходит сквозь легкие. Ты приоткрываешь рот, чтобы было легче.
Губы пересыхают. Облизываешь их и…
Теперь уже чужие губы на твоих.
Они мягкие, нежно дотрагиваются…
Да как же это?..
Влажно.
Ты снова забываешь как дышать. Хватаешься за него, цепкие пальцы сжимают кожу шеи, волосы…
Ты держишься за последнее, что действительно реально.
Все остальное – выдуманность.
Все остальное – не ты.
Здесь настоящий ты, вот он – яростно кусает в мгновение ставшие родными губы.
До крови.
Только так. Нужно чувствовать, что это не сон.
Это не сон, нет…
…Догорев до фильтра, последняя не твоя сигарета обжигает пальцы.
Ты не куришь. Почти…
Рядом, задремав на секунду, лежит твой… друг?
А что дальше?
Жизнь… ?