Туман

Я просыпаюсь от утренней прохлады – тонкие стенки походной палатки не способны защитить от ночного понижения температуры в это время года – переворачиваюсь на бок и вижу, что тебя рядом нет.
Сонно смаргиваю, протираю глаза, будто бы для того, чтобы удостоверится. Тебя нет. И пледа, завязанного сверху на походный рюкзак с едой, который был гордо пронесен на твоей спине весь подъем на холм. С пыхтением, показным сопением и такими по-детски капризными жалобами.
Тебя нет. И пледа.
Я вздыхаю, переворачиваюсь на спину, вытаскиваю свое чуть продрогшее тело из спальника и встаю. Тело тут же обволакивает свежим, горным воздухом. Ежусь и беру спальник. Расстегиваю и накидываю на себя.
Ну конечно же ты не удосужился до конца застегнуть молнию входа в палатку. Поэтому холодно.
Ты пустил свежий ветер в теплый, чуть душный воздух палатки.
Нет Ты свежий ветер в моей застоявшейся жини.
Выхожу на улицу.
Там внизу над городом нависла матово-молочная пелена тумана. Как раз под обрывом в сотне метров от которого мы разместили палатку – отсюда открывался прекрасный вид на ночной город.
А сейчас ничего.
Нет.
Есть клинообразный край утеса, уходящий в туман. И ты. Маленький, закутанный в тот самый плед, темной фигурой выделяющийся на фоне серого еще неба и бледного, плотного тумана.
Красиво.
Любуюсь.
Ужасаюсь – ты сидишь на самом краешке каменистой породы, свесив ноги и чуть ли не мотая ногами.
Как на рыбалке.
Что ты ловишь в тумане?
Подул ветер. Свежий и легкий. Как ты.
Приближаясь, вижу, как легкое дуновение колышет твои темные волосы.
- Дом, - шепчешь ты, обернувшись. Камешек выкатывается из под твоей ноги и падает куда-то в туман. А я отчаянно, со страхом вздрагиваю. – Иди сюда. – Ты хлопаешь по влажной от росы земле рядом с собой.
И я иду и сажусь рядом.
И уже не боюсь.
Я ничего не боюсь, пока рядом ты.
- Смотри, Дом. – Ты тычешь пальцем куда-то в туман. – Видишь. Он живой. – Тихо шепчешь, заворожено всматриваясь. – Он шевелится. Играет. Готовится.
Хочу спросить к чему именно, но передумываю – сейчас твое время, тебя нельзя перебивать. Можно слушать и впитывать твои слова. Твое присутствие.
Но ты молчишь.
А я жду.
Через несколько минут я чувствую, что что-то меняется. Поворачиваюсь назад, навстречу восходящему солнцу, но ты не даешь – хватаешь за плечо, поворачиваешь меня обратно и громко шипишь.
И я снова жду.
А потом вижу.
Туман живой. Вижу, как он вздыхает, как его белые полупрозрачные языки пытаются коснуться наших ног. Как капельки – его мельчайшие частицы – бродят в его теле, играют, бегут навстречу друг другу. И умирают – туман постепенно рассеивается.
А потом мы видим город.
Розовый, новорожденный город.
Туман умер.