7

Паранойя.
Я боюсь думать о чем-то. Мне кажется, что люди, окружающие меня темным, размытым пятном, смотрящие на меня, пристально разглядывающие, проходящие мимо или находящиеся рядом, могут понять, увидеть, почувствовать кожей, о чем я думаю. Проникнуть в мои мысли, в мои чувства. А туда им никак нельзя.
Я их боюсь временами.
Только тебя я могу допустить без разрывающей на куски боязни быть узнанным изнутри. Без боли быть непонятым.
Мне часто кажется, что ты мое второе я. Что ты моя половинка. Просто Бог, Мойры, Парки - или кто там распределяет судьбы на небе или под землей - перепутал, пошутил, напортачил, и все вышло, как есть. К сожалению. Или к счастью. Я не знаю.
Я боюсь тебя потерять.
Боюсь, что однажды ты проснешься чужим на моем плече и останешься безразличным ко всему. Что мне делать тогда? Тогда будет мало умереть, поверь. Я не готов умирать с осознанием, что тебя нет в моей конченной жизни.
Парадокс да. Я сам многого не пойму.
А еще я боюсь людских слов. Они не верны. Они не выражают того, что я хочу сказать. Это какие-то никчемные полоски и завитушки, неспособные понять всю глубину своего предназначения.
Хотя...
Пусть сдохнет тот, кто скажет, что я просто трахаюсь с тобой. Из-за своей развратности. Из-за денег. Для пиара. Из-за нравов нашего времени, от скуки, без причины.
Я занимаюсь с тобой любовью, Дом.
Я соединяю свою душу с твоей.
Я сгораю в этом единстве и возрождаюсь, как волшебный Феникс из пепла.
Я горю.
Лечу.
Чувствую тебя.
Себя.
Не знаю, как ты... Я не могу без этого.
Я полный придурок, да?