Черно-красный

Как не любить свою жизнь за предсказуемость?
Как не любить себя за то, что раз в несколько лет тебя стабильно размажет в дерьмо и унесет порывом к чертовой матери клочки твои? Как? Ну как? А?
Странное чувство. Почти детское. Будто ждешь сюрприза и стоишь такой заранее довольный. На горе. Как центре мира твоих мыслей. Оглядываюсь. Ветерок. Странные цвета небес. И еще раз обернусь, на свою погибель.
- Ну вот и я.
- Ну здравствуй. Здравствуй мое темное Я.
- Ну хватит уже бегать от меня. Пусти домой.
- Ладно. Иди сюда. - протягиваю правую руку, и он, стоящий в черном строгом пиджаке из замша с серебристыми продолговатыми пуговицами и высоким вампирским воротом, растворяется в темном потоке, обвивающем сначала мою руку, а затем всего меня.
И теперь… - звучит это тяжелым и темным, манящим голосом мистера Фримена. - Я словно компьютер, в который внезапно воткнули флешку с терабайтами образов и чувств. Голова моя не выдерживает грозовых всполохов и обрушивающихся на меня миллиардов сильнейших образов и чувств. Напряжение скачет.
Но я доволен собой. Я зол и чертовски доволен собой. Никогда не бываю так доволен собой, как когда я зол. И не забывайте про голос мистера Фримена!
Чем дальше, тем более уверенно я могу называть себя человеком с прошлым. И это прошлое научило меня вовремя переключать скорости.
Мы в низкой спортивной машине, на которой мечтает покататься каждая ****ь.
Мое темное Я сбоку на пассажирском. Все в том же пиджаке. Он чертовски хорош в нем. Идеален, не придерешься. Он залихватски затягивается длинной сигаретой и выбрасывает ее в окно.
- Ну что? Поехали!
Я опускаю рычаг на себя и чувствую скорость настолько сильно, что совершенно отчетливо представляю, как уткнулись в потолок ноги шлюхи на заднем сиденье.
Он научил меня вовремя переключать скорость с «любви» на «ненависть». И воистину искусный гонщик тот, который делает это вовремя, который никогда не стоит на месте.
Я абсолютно уверен, что самой желанной смертью будет для меня слететь на запредельных скоростях с обрыва, когда душу (слово душа нужно произносить с чувством, сочно) вынесет из тебя еще до того, как машина оторвется от земли. И ошарашенная и напуганная душа вылетит, разбив заднее стекло, полетит кубарем по земле и увидит застывший момент улетающей с обрыва машины. Я достаточно псих?!
Я выхожу. Цельный. Злой. От меня пахнет кровью. Я переключил скорость. Зимний ветер вытачивает ссадинами мое лицо и создает идеальную холодную маску, разрезающую сам ветер. На шее ****ский черный шарф. Куда же без него. Резкими движениями натягиваю перчатки. Шаг твердый. Далее идет бредятина про развевающиеся волосы и все в этом роде. Без этих формальностей здесь не обойтись. И все идеально. Вообще «идеально» - холодное слово, металлическое. Я не смотрю по сторонам. Я знаю куда идти.
Только бы машина не сбила, мать твою.
И я…. многоликий индийский бог, идущий сквозь густые заросли с копьем в руке, сквозь ливень и века. Я не знаю всех своих ликов. И в этом вот вся и штука. Вся забава в этом и есть.
- Кто ты? – звучит робко.
- Тебе этого не знать никогда. Я не скажу тебе и буду делать вид, что знаю сам. Но я буду лгать тебе. Лгать налитыми кровью глазами и смеяться. Я достаточно псих?!
- Кто ты? – звучит робко.
- Я не знаю.
И тебе, мать твою, не знать этого никогда.