О родном и не родном. Выдержка из дневника

  Очень важно, каким будет начало моего монолога из сердца, из души...да какая к черту разница от куда, клавиши уже стучат. И пусть это будет тем самым началом.
  Совершив попытку в написании стихотворной дилогии "О родном и не родном" получилось лишь эпичное рифмаблудие, что не будет доспупно ни одному умному человеку, а то позор мне. И да, эта дилогия была о снеге, о самом родном...а потом и не очень.
  И вот наступило то время, когда память стучится в истерике, когда не важно где ты находишься, с кем. Важно то, что гололед, мокрый снег и кимарное освещение, да будет это прекрасным и проклятым мной.
  Как быть в такие вечерние(!) моменты? Не возникает какое либо определенное желание, которое насытит твое внутреннее неспокойствие. Мерзко на самом деле. Приходишь к выводу, что это бесконечное состояние, его не убить, оно лишь спит...тогда, когда не гололед, не мокрый снег, не кимарное освещение, да будет это прекрасным и проклятым мной.
  Все же речь о снеге. Я люблю его, как никто другой. Каждый раз он приносит мне радость от событий, которые следят в моей памяти на всю жизнь. Ностальгия от снега, да будет это прекрасным и проклятым мной...потому что снег уже не родной, а память есть до сих пор.