Воронка

Воронка засасывает резко. Хлоп, два-три судорожных барахтанья, и тебя, как остатки еды в кухонную раковину при мытье посуды, с шумом утягивает под воду. Вроде мелко, даже чем-то прикольно, ведь никто изначально не верит, да и выглядит все совсем по-детски глупо, словно нелепый продуманный розыгрыш, но шансы выбраться минимальны. Почти всегда это стопроцентная гибель.

Забавно, что, вроде как, пять секунд назад все было: жизнь, мысли, мечты, настоящее, будущее, ясные глаза, жаждой жизни бьющие в неизведанность. И тут, хлоп. Какие-то 5-6 секунд и все закрутилось, завертелось, мир понесло куда-то вниз, мутной грязной водой в последний мрак небытия, в холодную речную бесконечную бездну.

Как сейчас понимаю, для меня такой воронкой стали люди... Я всегда почему-то всех мерял под себя, равнял по себе во всем. Искренне думал, что все аналогично чувствуют, точно так же переживают, боятся, волнуются, любят, расстраиваются. Да, что врать, почему-то даже сейчас мне кажется, что кому-то в разы хуже из-за меня, чем мне самому, хотя, наверняка, это совсем не так.

Как любит говорить один мой друг, который находится сейчас если не в воронке, то точно на очень опасном расстоянии от оной, "будущее еще не написано", но это совсем не так.

Все тленно, все исчезнет, даже наши дети уже не поймут дурацкие проблемы каких-то там Пушкиных, Чеховых и Достоевских, а, искренне надеюсь, что этого не произойдет, через пару-тройку поколений наши правнуки или праправнуки с легкостью будут выдавать их творения за свои посты в какой-нибудь современной ассоциальной сети.

Будущее же легко разрушить: здоровьем, гонкой за мнимым благополучием, чтобы забор был выше, нежели у соседа, за уши притянутыми регалиями и наградами, вредными привычками или неумением абстрагироваться от чувств. Настоящее всегда болтается между прошлым и будущим, мало кто умеет его по-настоящему, извините за тавтологию, ценить и реально осязать, хорошо, когда нет ничего плохого.

Вот только прошлое... С ним куда сложнее, оно уже в нас, его никто не отберет, не отнимет, не отобьет. Прошлое - это мы, в фактоидах и фактах, в дюже красивых и незначительно постыдных поступках, в весеннем цветении черемухи и варварском уничтожении подзасохшей груши, в ненависти и любви. Да, во всем. Все мы, на самом деле, родом из прошлого.

И, только отмеряя прошлое с настоящим, прыгая через неосязаемые барьеры, можно сохраниться в детстве, во времени, когда живешь настоящим, пристально вглядываясь в будущее, и, возможно, там и осесть с рунным веслом посреди залатанной лодки.

А в обычное настоящее, в стабильность бытия я, увы, не верю, не верю в перевоплощение без знаний, не верю в искусство за деньги. Ну не верю я, никак не верю, что можно что-то написать о горе, не пройдя все жизненные низменные круги, не верю, что можно сыграть Мефистофеля, не очутившись в аду, никогда не поверю, что можно взлететь, никогда не падая вниз, не верю я в морально сытых художников.

Вы - верите!

И у вас всех есть шанс на какое-то там будущее, а мы, больные, загубленные, забитые, измученные, но, кажется, искренние, таки поплывем. Получится - против, не получится - по течению, несмотря на сложность реки и опасность воронок. Да и надоело уже их бояться! Мы же все еще в искреннем честном детстве!

И это позволяет нам жить настоящим... Спасибо!