Дорогой Илья Алексеевич

Ночь. Тишина в бесконечно шумном в дневное время офисе. Я сижу на своем кожаном кресле, вплотную пододвинув его к закрытому окну. Пачка сигарет и бутылка дорогого коньяка. Вы мои последние друзья. Я знаю слишком много лишнего. Я переступил черту ответственности, за которой позволительно жить. Сегодня меня убьют.

А как все начиналось?

Покупка ваучеров на привокзальной площади. Первые компьютеры в неказистых картонных коробках, сваленные вповалку в съемной однокомнатной квартире. Первые деньги. Виски, которое мы пили прямо из горлышка, сидя на краю детской песочницы. Постоянный тост «за удачу». Вперед, только вперед. К победе! Любой ценой и любыми средствами. Миллионы. Сотни миллионов. Ницца, Багамы, Сардиния. Бассейн, наполненный шампанским. Мы молоды, мы не умеем обращаться с деньгами… Афера за аферой, никакого страха. Люди, связи, деньги. Правительственные заказы. Невыполненные обещания и кинутые компаньоны.

Что же теперь делать?

Можно улететь в Париж. На столе билет на 4:40. Еще успеваю… И что в Париже? Окно в новый мир? Спасение? Едва ли… Во первых, окно слишком узкое, во-вторых, там будет тесно, а я уже привык к простору, привык к свободе, хоть в данный момент это звучит особенно издевательски… В-третьих, найдут и там - от них не убежишь. Еще сложнее убежать от себя… Нет, все слишком запутанно. Надо все довести до конца…

Душно, хочется пить. Как жаль, что коньяк совсем не утоляет жажду. Вот бы сейчас оказаться в деревне у дедушкиного колодца. Снять рубашку. Набрать ведро ледяной хрустящей воды, жадно сделать пару десятков глотков и с радостным криком опрокинуть ведро на себя, полностью слившись с утренней свежестью… Но дедушки больше нет, да и вместо деревни рядами стоят серые, словно сделанные под копирку, особняки очередного элитного поселка.

Грустно…

В бутылке больше нет ни капли. В пачке оригинального французского Житана сиротливо притаилась последняя сигарета. Встаю, прикуриваю от свечи и тушу ее дрожащими пальцами. После чего, не надевая плаща, в одной белой сорочке выхожу на мокрую осеннюю улицу. Шаг, второй, третий… Выстрел…

Как же хочется жить…

Шумное Ваганьковское кладбище. Могила в элитном месте у самого входа. Памятник в форме простреленного кленового листа. Ни единого букета цветов или венка. Только настоящий живой кленовый лист, упавший на мертвый каменный со стоящего рядом дерева…