цветочный рынок - из цикла неотправленные письма

В нашем городе снова дождь… Но это из другого фильма. А сегодня я снова посмотрела «Ещё раз про любовь», с третьей попытки. Первая попытка – позвонила подруга – на фоне чёрно-белых диалогов Дорониной и Лазарева – рассказы про то, как проходили дни, пока меня не было. Вторая попытка – позвонил друг – фильм включён сначала – но… «не могу дозвониться, ты опять сменила номер?» Попытка номер три! Ура! Стучу спицами, наслаждаюсь Дорониной, рядом мурлычет рыжий комочек, за окном в такт моим спицам стучит дождь. Ты любишь дождь? А Доронину? «Любите ли вы театр, как люблю его я?» Но здесь другой текст. «… я хочу уважения. Я его, в общем-то, не заслужила, а я его хочу, потому что … потому что я.. очень хорошо отношусь к тебе.» Ты назвал меня кружевной барышней …
Нет, не правда. Просто иногда, когда идёт дождь, очень хорошо вязать и смотреть на Доронину и Лазарева, сидящих на шкуре белого медведя. Этот фильм, как чёрно-белая фотография в чёрной рамке на белой стене – идеальная безупречность.
Когда ты говорил «ты теперь иная» я кивала головой, но даже представить не могла насколько ты прав. Бывают минуты, когда мне кажется, что я не понимаю русского языка, потому что я не понимаю, о чём говорят мне люди… такой мне кажется это бессмыслицей. Но потом я беру себя в руки и могу дальше существовать среди них. Но я определённо разучилась смотреть телевизор и слушать радио. Меня утомляют пустые слова. Справа за окном стучат серые капли, а сзади на стене стрелки часов – как в старом бабушкином доме. Вот так хорошо.
«Девушка, вы художница? – услышала я сегодня голос, когда выходила из магазина, - такая задумчивая. С мольбертом подмышкой». А это была общая тетрадь. Я тут же принялась мысленно строить вокруг себя зеркальный кокон, как ты учил. Мне кажется, у меня стало получаться.
Знаешь, раньше мне казалось, что я держу Богов за руки, что мы постоянно движемся, соединив ладони. Я столько писала тогда. Слова просто лились из меня. А сейчас я почти ничего не пишу, мне так одиноко без моих стихов. И свет мне стал сниться гораздо реже... почему… я каждый вечер зажигаю свечи, и... прошу просто быть рядом… просто держать меня за руки… я столько писала раньше... хотя, может просто, потому что тогда мне нравилось переживать... а теперь я не вижу в этом смысла. А свет отчего-то гораздо труднее укладывается в строчки. Думаю, всё от этого…

«… странно... опять нет такси… мы с тобой стоим, всё как будто так и на надо… а когда-нибудь я буду вспоминать об этом, как об ужасном счастье…» - это всё Доронина.
Знаешь, что я помню? Я помню цветочный рынок... нет, сам рынок я не помню… помню только, что было много цветов... разных… и людей… одинаковых… мы стояли посередине, и какую-то секунду, словно потерялись, словно не знали куда идти. «Какие ворота ты хочешь? – спросил ты, - Тарские или Табольские?» «Табольские», - ответила я. Я повернула голову, близко, близко от твоего правого плеча... мне на лоб упала твоя пшеничная прядь, и я случайно дотронулась до твоих губ... губами… Вот именно это – поворот головы, ветер, твои волосы, цветы и губы.. Вот эта секунда мне кажется длилась очень очень долго… 




услышимся, поднимающий свет в гору и ведущий за собой =)