Веник сонетов

Культура невозможна без “ура!”,
Хотя бы культу собственного тела,
Но не светилам, признанным вчера -
Сегодня занято собой всецело.
Пора, мой милый друг, давно пора
И классиков использовать умело,
Святош словесных прочь всех со двора -
В искусство нужно пробиваться смело!
Что русская словесность без меня?
Так, нечто вроде стаявшего снега,
Мой стих пройдёт, через века звеня,
В нём породнились дух мятежный с негой,
Но этот мир вконец сошёл с ума -
Награда за талант, увы, сума.

Награда за талант, увы, сума,
А может - тесная петля иль пуля,
Но всё же ни безвестность, ни чума
Поэтов настоящих не согнули.
Проходят все несчастья как зима,
Есть корни в почве, где бы ни копнули,
И истина откроется сама,
Коль вы через неё перешагнули.
Но так шагнуть не каждому дано,
Как курице - перелететь ограду,
Начальников в поэзии полно,
Но я один командую парадом -
И легким мановением руки
В бой посланы словесные полки.

В бой посланы словесные полки,
На крепость штампов начата осада,
Все чувства и суждения легки,
Как атомы, готовые к распаду.
От целого останутся куски,
И новому душа уже не рада -
Бездонны в нас источники тоски,
Обычно называемые адом.
Но ада нет, есть только миф о нем,
Метро - единственное подземелье,
А выход - чрез искусственный подъём,
И за него я терпкое пью зелье,
Но если пить без бурного веселья,
Недолгим будет горькое похмелье.

Недолгим будет горькое похмелье,
Коль есть живой поэзии глоток,
И невозможно не задаться целью
Умом понять и Запад и Восток.
Пора, пора открыть эфиру келью,
Средств массовых впустить в неё поток -
Санкт-Петербург кружится каруселью,
А по Москве ползёт тяжёлый рок.
Пройдут копытом по России “Вести”,
На ЭнТэВэ - “смертельная жара”,
И всё - под ураган рекламной лести,
Что ж - эта жизнь - азартная игра,
В которой что ни автор - то гора...
Культура невозможна без “ура!”.