День Равноденствия

Не умирай!
Такая вот невыполнимая мольба сверкала в глазах сына, сидящего у больничной койки своего отца. Они были в палате не одни. Еще пять стариков по разным причинам собирались в один путь. Эдакая "палата смертников". Пожилой мужчина, когда то могущий поспорить внешностью с Апполоном, теперь был больше похож на произведение любителя таксодермии. Жили только его глаза. Насмешливые, они оставались с тлеющими огоньками иронии к миру, даже в этот момент. Он не мог говорить. Пораженный мозг лишил его власти над мышцами губ, но не лишил разума и позволял "зеркалам души" перeдавать своему потомку потоки любви и надежды. "Я еще вернусь" безмолвно передавал он свои мысли. "Может не сюда, и, может не так, но обязательно!" И настолько силен был этот посыл, что молодого человека, отчаянно сжавшего кулаки, чтобы не заплакать, пробрала дрожь. Смело ураганом, как ветхий домик на побережье, состояние безисходности. Он поверил. Как верил всегда и всему, что говорил ему отец, и, верил не безосновательно.

Кладбище, как кладбище. Самое обычное. Ассорти могильных плит. Где то крестов, где то, чуть ли не монументов, а в основном прямоугольные камни вертикально врытые у "изголовья" земляной насыпи, покрытой мелкой травой. Лениво метушиие узкие дорожки, равнодушные, ничего не выражающие фигуры смотрителей двигались, словно сквозь вязкую структуру пространства, будто каждый взмах метлы давался с  неимоверным усилием. Пластиковые стаканчики с водкой и традиционная снедь на столиках стали архивом истории прошедшей Большой Родительской. Конец апреля. Последняя треть весны. Жизнь уже проснулась и подтверждением тому была теплая, ясная погода, а так же сопровождающие ее запахи молодой травы и зародившихся березовых почек. Ненавязчивое жужжание пчелы, беспокойное щебетание воробьев, отдаленный голос иволги, весь спектр звуков, запахов, цветов слился в одно... На кладбище бурлила жизнь!

Уже не молодой мужчина, высокий, подтянутый, лицо - суровая резкость черт и ирония в темных глазах, застыл на месте, как колосс, среди могил. 
Много прошло времени с тех пор, когда он был здесь впервые и каждое посещение почти ни чем не отличалось от предыдушего. Все происходило по одному сценарию. Цветы, воспоминания, скупая слеза и рюмка водки. Периодическая покраска оградки, в редкие выходные "косметическая" уборка. Все было одинаково и со временем превратилось в некий автоматизм, в котром тело послушно выполняло заложенную программу, с каждым разом все меньше оставляя места искренним чувствам. Послушный робот, которому забыли обновить программное обеспечение.
Все было так... До этого дня.
Мужчина не сводил глаз с могилы, уже слегка замусоренной в из-за долгого отсутствия прилежного "хранителя". Неведомое доселе чувство вонзилось в него как дамасский клинок. Он еще некоторое время не мог понять, правда ли то, что посылают ему в мозг импульсы глазных хрусталиков. Среди немногочисленных окурков, заметенных сюда порывами ветра, сломанных сучков ветвей и упавшего одноразового стаканчика из под спиртного, был чуждый данной местности элемент. Гордо устремив алый бутон к небу росла роза. Как она там очутилась, ведомо только ветрам, занесшим семя в столь контрастную для него атмосферу.

В лице мужчины не изменилось ничего. Улыбались только глаза. И только одна мысль развернула крылья его сознания.
"Он вернулся..."