Дом... просто старый дом

Маленький деревенский дом, четырехскатная крыша, покосившаяся терраса. Одна комната на три окошка, низкий беленый потолок с широченными балками, один угол занимает настоящая русская печь. Большая такая печь, с лежанкой, на которой ты с Пашкой играл в карты, с намертво вмазанным в глину зеркальцем над… забыла, как называется эта часть печи. Три кровати.. у моей бабушки в деревне тоже были такие. На середине комнаты круглый деревянный стол.
Умывальник, затерянный в крапиве и разросшейся малине, очертания цветника, что сажали твоя бабушка и тети, заросший сад, где ты спасался от ребят из Гиблиц, у которых вы с приятелем увели девчонок с дискотеки, покосившийся забор, меловая дорога к твоему дому и трава по колено по обочинам. Песчаная дорога через поле к Оке. Мы шли купаться и по дороге футболили мяч, который я постоянно закидывала в кювет или в траву.
Я не знала тогда, что дом твоих бабушек станет мне родным. Сразу, когда я только вошла туда, я поняла, что этой мой дом. Там я будто прикоснулась к чему-то теплому и бесконечно умиротворяющему. Мне там спокойно. Для меня нет большего удовольствия, чем сидеть на крылечке, курить, пуская колечки дыма и смотреть в бесконечное небо, где облака – то дракон, то овечка кудрявая, или человеческий профиль и слушать тишину. Тишину, звенящую кузнечиками, неугомонной кукушкой, еще каким-то птицами, шорохом леса.
И нет большего счастья, чем чувствовать рядом твое плечо.
Покой, тишина, твои руки и губы, умиротворение, успокоение души. Кусочек рая на земле.
Когда мне плохо, я всегда вспоминаю твою деревню. Я знаю, что там все мои печали и горести уйдут.