Вторник

Каждый вторник начинается одинаково. Каждый вторник развивается по своему собственному, идентичному предыдущим, сценарию.

Первая пара. «Первая» - как многозначительно. Люблю ездить к первой паре исключительно потому, что есть мимолетная возможность услышать воздух. А ведь это получается так редко, особенно в столице. Ты выходишь из подъезда и он, такой невероятно свежий, невероятно прозрачный, сильный, стальной как-то сам проникает в твои легкие, просачивается в кровь, разгоняя ее по медным трубам.

На циферблате 6.30 и город только-только просыпается, точнее даже только собирается проснуться. Ты бредешь по сонной улице прямиком к остановке, вдыхая остатки вчерашнего дня вперемешку с новым; дворник тетя-Маша сметает с асфальта последние напоминания об осени. Садишься как всегда у окна, стекло приятно холодит руки при прикосновении, в голове звучит какая-то переменчивая мелодия, эхом уходящая куда-то вглубь. Мои заспанные после выходного понедельника глаза, отказываются открываться и все  2,5  часа жизни до университета я провожу в какой-то полудреме.

Внутри то ли вакуум, то ли ты просто не ощущаешь своего присутствия, да, откровенно говоря, и все вокруг какие-то выдуманные… что толку? Ты уже привыкла.