Бельгия

     Я знаю, куда исчезают нежные печали и тихие радости.
Они уносятся вслед за восточным ветром на побережье Северного моря.
В маленькие уютные городки, наполненные мелодичным перезвоном колоколов,
пронзающих небо готических соборов. Туда, где осенью все окутано
листвой цвета меди и бургундского вина. Где  белый  шиповник и
пурпурная гортензия роняют свои лепестки на брусчатку узеньких улиц.
Там в октябрьское безветрие море приобретает цвет стали
дорогих швейцарских часов, и в канун Дня всех Святых  оранжевые тыквы
начинают улыбаться нахальными улыбками. Все дышит сказками и сладкими
вишнями домашней выпечки.
 
     Они уносятся туда, где шелковая недвижность ночных каналов отражает
то сны, то быль истомности. Где в оглушительной тишине до боли, до слез
счастья начинаешь ценить сиюминутность. Когда не надо завтра,
блаженство в том, что есть Сегодня.
Быль, небыль… Тепло держащего тебя за руку…