Осеннее настроение

«…Ах, Александр Сергеевич, милый.
Ну что же вы нам ничего не сказали,
О том, как вы жили, мечтали, любили,
О том, что в последнюю осень вы знали…»

Сегодня моя последняя поездка в этом сезоне. Хочется закончить её приятно. Еду в лес. Трасса пустая. Изредка встречаются дачники, вывозящие на своих машинах урожай и более-менее ценные вещи со своих участков. Вот проехали «Жигули» с холодильником на крыше. Мне смешно. Что видят эти люди в своей жизни? Дом-работа-дача. Я смотрю по сторонам. Вон, вдалеке лесок. «Не по циркулю» он мне. Но красиво! Зелёно-жёлто-красные пятна на фоне соломенного цвета поля. Пшеницу уже собрали. Смотрю в другую сторону. Бескрайнее поле. Вспаханная земля чернеет. То тут, то там мелькают вороны. Через три километра будет нужный мне поворот. Есть время полюбоваться красотами. Маленькая речушка. Интересно, сколько рыбы здесь можно поймать, раз на берегу сидят пять рыбаков. Похоже, им больше нравится сам процесс ловли, а последняя рыбка была здесь поймана лет двадцать назад. Мне опять смешно, но одновременно и завидно. Не умею я долго сидеть на одном месте.

Поворот. Сбрасываю скорость и съезжаю с трассы. Теперь полкилометра по грунтовке и я на месте. Скорость – двадцать. Перед носом еле успевает увернуться запоздавшая пчела. Трясёт. Вот и мой лесок. Спешиваюсь и снимаю куртку. Пока ещё тепло, можно и без куртки посидеть. Захожу в лес, и меня оглушает тишина. Как же тут хорошо!  Сажусь на пенёк и поднимаю голову вверх. Белка. Ловко она управляется с шишкой. Слышится трель дятла. «Не болит голова у дятла». Усмехаюсь.

Достаю сигарету и прикуриваю. Спокойно тут. Хочется оставаться здесь как можно дольше, но, увы. Судьба в виде шумной компании гонит меня с насиженного места. Всем хочется провести последние тёплые деньки на природе. Вот и сейчас, три внедорожника остановились на опушке. Раздались звуки шансона и весёлые крики девиц.

-Вован! Мангал туда ставь! – крикнул водитель чёрного «кукурузера». Всё. Надо искать новое место. Это уже опошлено данной компанией. Вечером здесь останется куча мусора и батарея пустых бутылок и банок.

Опять трасса. Встречная фура моргает фарами. Ясно. Впереди «гайки». Но я сверну раньше. Опять грунтовка. Берег реки. Кладу куртку на песок и сажусь на неё. Река ещё голубая. Скоро почернеет и покроется льдом. Вид воды всегда меня успокаивал. Вот и сейчас я практически засыпаю. Моё одиночество длится недолго. На песок выезжает старенький «Москвич», из которого выходит мужичок лет шестидесяти.

-Молодой человек. Вы не поможете установить палатку?
-Конечно.

Дедок достаточно шустро размотал кусок брезента советских времён и начал вбивать колышки. Через десять минут жилище было готово.

-Я всегда в этот день приезжаю сюда. После того, как отправили на пенсию, я решил, что на этом пляжике буду рыбку ловить.
-А как вы о нём узнали?
-А я тут баржи таскал. Вот и приметил его. А вы как тут оказались?
-Я тут лет пять назад с родителями отдыхал, а сегодня приехал, просто посидеть, чтобы никто не мешал.
-Получается, я вам помешал?
-Нет. Мне всегда приятно пообщаться с хорошими людьми. Да и заехал я сюда сегодня случайно. Я в другом месте отдыхал. Вот там мне и помешали.
-Чайку? Или, может, кофе?
-Нет, спасибо. Мне уже пора. Ехать далеко, да и мотоцикл в гараж поставить надо.
-Ну, тогда удачи в дороге, Женя!
-Это наклейка от прежнего владельца осталась. Меня Виктор звать. А вас как зовут?
-А меня не надо звать! Я сам прихожу!

Мы посмеялись над этой нехитрой шуткой.

Трасса. Еду навстречу солнцу. Горизонт начинает окрашиваться в багровые оттенки. До города ещё далеко. Легковушек на трассе почти не осталось. Вот пролетел навстречу междугородний автобус. За ней фура. Что держит водителей этих машин на работе? Неужели романтика дорог? Увы, мне не дано понять данную романтику. У меня другая романтика. «Тот, кто выбрал свободу, а не замкнутый панцирь…».

Въезжаю в город. Деревья практически голые стоят. Ставлю мотоцикл в гараж. До дома идти двадцать минут, но так не хочется идти быстро. Листья шуршат под ногами. Ковёр из листьев разных цветов и форм. Вон кленовый, а вот осиновый. Перехожу через дорогу, и остались одни тополя. Сажусь возле подъезда и закуриваю. Навалилась тоска по свободе, которую я ощущаю, двигаясь по трассам, и которая мне теперь не доступна до следующего года.  А мимо каких пейзажей мне доводилось проезжать! Грустно. Отбрасываю окурок в урну и захожу домой. Всё! Назад дороги нет. Сезон окончен. Осень начинает передавать свои права зиме. На завтра обещают резкое похолодание со снегом. Будет грязь, будет слякоть.

«Что такое осень – это небо.
Плачущее небо под ногами.
В лужах разлетаются птицы с облаками.
Осень, я давно с тобою не был…»