Неподвижность в движении
Там, за стеклянным экраном хрупкого познания, отделяющего меня от проказника-ветра и запаха падающих листьев, разливаются лужи картонных деревьев в ожидании немого звука покорного ожидания; неторопливые стоны золотой травы сливаются во едино, образуя единый образ движения временных волн; сгоревший в пламени гнева лес, выглядит устрашающе, и презрительно смотря на все великолепие смерти задумываешься о иглах игрушечного города, такого ненастоящего и тяжелого, как 100 килограммовая металлическая гиря, висящая на шее болтливого атланта, держащего честность и ложь. Ненастоящий мир. Игрушечный. В мир любят играть малыши, живущие в нем. Малыши-микробы играют друг с другом, делаются марионетками и мастерами симфонической музыки криков марионеток. Каждый марионетка и каждый маэстро. Нет только маэстро и только куклы. Ведь разум УПРАВЛЯЕТ телом, а слово "управляет" означает Урезание ПРАВ. Урезание права природы, вселенной.
Далее я вижу маленькие крошки домов, нарушающие движение неподвижной природы. Человек вторгся на гирю атланта, нарушив баланс толстой шеи, прибавляя напряжения в красоту силы. Когда-нибудь атланту все надоест, он бросит и гирю, и честность с ложью. Тогда маленьким людям-паразитам будет некуда деть амбициозное желание захватить вселенную, такую большую и необъятную, как игольный наперсник для микроба: забавно, наверное, наблюдать за войной микробов со стороны: эти самонадеянные и лживые создания пытаются захватить неподвижность движением и тратой нервов. Достаточно просто микробу взглянуть на себя и сравнить с масштабами атланта.
Микроб может менять другого микроба. Не гирю. И не атланта. Но изменение выглядит печально, изменение значит управление, управление разумом, управление вселенной разума: в разуме есть весы, которые уравновешены идеально ровно и точно, а малейшее прибавление или убавление в весе, означает потерю индивидуальности веса на весах и потерю равновесия. Разум умирает, его изменили. А поскольку разум умер, тело осталось без управления: тело без разума все равно что безголовая курица, бегающая по двору, продолжая удовлетворять естественные желания. Но. Курица мертва.
Мысли продолжают судорожно бегать по кругу, но нечаянно они зацепились за зрительный ряд кладбища.
Кладбище микробов выглядит самым спокойным, в суете естественного отбора: может они и говорят, что все равны, но микробы никогда не равняют лидера с лузером. Хотя лузер есть выигравший. Он никогда не станет звездой очей поколения лживой правды.
Их правда держится на лжи. Какая эта же это правда без крепкого фундамента аргументов? Карточная. От легкого дуновения лаского ветерка надежных перемен он рассыпется в пух. Только дуть неоткуда. Все щели закрыты душными пластиковыми окнами. Люди - зомби. Давно умерли, но продолжают ходить и делать новых зомби, без прав разрушить игрушечный-карточный закон, и город вместе с ним, так как одинаковы абсолютно все.
Все в доме по-прежнему. С каждым годом кол-во затхлого воздуха увеличивается, становится невозможно дышать в бумажном общежитии. Микробы сами разрушили равновесие ненужной информацией в слишком ограниченных возможностях мыслить. Мыслящий микроб => добрый микроб => справедливый микроб => сильный микроб => Микроб Лидер.
Микробу Лидеру под силу справится с армией микробов, если микроб:
а) обладает харизмой;
б) знает, что делает;
в) надеется только на себя;
г) имеет дар убеждения.
И все. Но.
Таких не существует сейчас. Вымерли, задохнулись, удавились. Слабые.
Нет спокойствия в спокойствии. Даже сидя спокойно в поезде, мы движемся. Парадокс.
Свидетельство о публикации №211111601845