Зря

Время - самая бесформенная субстанция из всех имеющихся. Часто дни пролетают незаметно, растворяясь в искренних улыбках и моментах подлинного величия, моментах нужности кому-то и нужде в ком-то. Но еще чаще дни делятся на часы, минуты, когда понимаешь, что на самом деле здесь и сейчас ты один, был один вчера, останешься один и завтра. И ничего не изменится. Хотя, обретая синдром одиночества однажды, получая его порциями и потом, разве не тебе лишь открываются способности оценить через сравнение каждое мгновение нужности для кого-то? Нет, не тебе. Ведь с каждой минутой бездарного существования умирает по одному фотону твоей, казалось бы светлой и любящей, души... А если завтра не услышишь чистейшего, как кристалл, "Спасибо" - еще одним светом в окне станет меньше... А сердце... Оно ведь, как многоэтажка в спальном районе. Впускаешь в свой дом людей, казалось бы таких нужных и ценных, но рано или поздно они превращаются в соседей по подъезду - таких свиду милых, но зачастую язвительных и подлых. И вот вечер... Одной семьей в муравейнике стало меньше, и где-то, на полотне бетонных балконов и посеревших от негатива стен, не зажжется свет в оконце... Люди сменяются один за другим, но не меняются... Если уходят, то навсегда, и, если завтра ты встретишь прохожего, который еще вчера был тебе другом, не узнаешь его... Не увидишь Его вчерашнего в нем сегодняшнем. Прошлое не склеить. Мы думаем, что, расставшись с человеком на долгое время, сможем вернуть прежнее... Зря. Мы думаем, что, перейдя от одного этапа отношений к другому, теряем многое... Зря. Мы так часто думаем зря, а время... Ползет... Отнюдь не как колесница Бога Ра, светлого не остается ничего. Мы умираем. Прежде отдав так много себя тому, кому это изначально не было нужно... Зря.