Слыть по пьяным берегам

 Пойдем гулять по славным берегам.
 И вновь почувствуем, что мы всесильны.
 Перемешав различный алкоголь,
 Запрыгнем мы в пучину фальшивой жизни.
 Одурманенной и голою душой,
 Поведаешь ты мне о том, как грустно в этом хлипком мире.
 Подставлю я свое плечо,
 Для тех же сотню раз услышанных проблем.
 Поделим мир мы на две части,
 Придумав как его завоевать.
 Приступим к делу через часик,
 Лишь только выпьем очередной бокал.
 А утром будем мы себя казнить,
 Смотря на правду в отражении.
 И буду обещать себе, что все закончится сейчас,
 Но лишь до вечера, пока мы вновь, не выйдем к пьяным берегам.

 Знаешь, Боб, я вот сижу и думаю, где же я оступился, ну или повернул не туда, а может и вовсе остался стоять на одном месте. Я все конечно понимаю, ведь я не один раз поднимал эту тему и ты наверняка уже знаешь о чем дальше пойдет разговор, но в очередной раз я прошу тебя меня выслушать. Помнишь, мне было шестнадцать лет и к приближению лета 2005ого я познакомился с девушкой, зеленоглазая милашка с ровными как струна черными волосами? Да нет же, я не хочу говорить о «самых приятных моментах» нашего общения, хотя я по прежнему иногда вспоминаю о них в душе, но не в этом дело... Вспомни, как она, мягко говоря, баловала меня своими пророчествами о моем великом будущем, самое обидное что я и по сей день верю во всю ту чепуху. Как думаешь она действительно в это верила, или говорила так, потому что поняла насколько я падкий на лесть, самовлюбленный придурок и просто играла со мной? А может она говорила искренне, но после всех этих слов я таким и стал. В этом-то и моя проблема, возвращаясь в прошлое, я задаю слишком много вопросов, на которые так и не смогу найти ответов. Я знаю, что вопросы не те, знаю, копаясь во всем этом бессмысленном, я лишь только подбрасываю все больше говна в мою и без того, до краев полную дерьма бочку. А следом, общаясь с тобой, словно маленькой чайной ложкой, пытаюсь ее освободить, выплескивая по чуть-чуть на белые страницы, с надеждой, что когда-то она опустеет, и встану я, ровнее что-ли. Но если хорошо покапать, то все эти правильные пути, прямые дороги, ведущие в даль светлую, все это не для меня, уже не для меня. И пусть я в это никогда не поверю, пусть надежда не умрет, пусть я буду бичевать себя каждое утро, пока не сойду с ума к чертовой матери и не выпрыгну в окно с одиннадцатого этажа, забрав с собой человека, которому так и не суждено было увидеть свет.

P.S. Не принимай в близко к сердцу про окно, я ведь слишком сильно себя люблю.