Маленькие радости

       Старые письма. Что они значат для нас? Сложно описать в двух словах те чувства, которые мы переживаем, перечитывая их. Сколько любви вложено в каждое, сколько чувств, сколько уже давно забытых событий вновь проживаешь и каждый раз удивляешься тому, насколько ярко они всплывают в твоей памяти со всеми подробностями той далекой почти нереальной жизни.

       Они уносят в те дни нашей юности, когда мы были счастливы со всеми нашими бедами и радостями. Когда в первый раз были влюблены, а впрочем, когда многое у нас случалось в первый раз.

        Эти старые письма. Пожелтевшая бумага, слегка выцветшие чернила, запах чего-то такого давнего, но родного и близкого, что так сладко заставляет биться сердце.

         Я люблю тихие радости.Иногда глубокой осенью или морозной зимой разжигаю огонь в камине, и, укутавшись теплым пледом, перебирая старые письма,вспоминаю о былом.

         Достаю старинную китайскую шкатулку, привезенную дедом после войны из Китая. Черное дерево, из которого она сделана, местами уже изрядно потерто, на крышке женские фигурки разноцветного перламутра с лицами  из слоновой кости. Зонтики, цветы, бабочки. Шкатулку откроешь, внутри зеленый шелк и зеркальце на крышке такое замысловатое. А в самой шкатулке письма. Старые письма, любовно собранные в отдельные пачки и перевязанные ленточками.

      - Мама, зачем ты хранишь эти письма?- смеются дети.

       Глупые, им смешно и не понятно потому как сами никогда никому не писали писем. Ведь это не просто записка какая-то. Все начинается с того, что выбираешь бумагу, как правило, самую белоснежную, или нет наоборот  какую-нибудь бледно- желтую, чернила непременно в тон, собираешься с мыслями и начинаешь писать. Стоит только начать, а потом мысли  летят и летят, кружевом рассыпаясь на бумаге. Все кажется важным, и боишься пропустить любую мелочь, любой нюанс своего переживания.
 
        Я рассматриваю каждую пачку и выбираю ту, где письма моей подруги. « Здравствуй, милая моя подружка! Как же я скучаю по тебе…». Читаю далее и удивляюсь тому, в какие слова мы облекали нашу дружбу,  а в конце непременно обсуждаем, что нового и в каком журнале прочитали. Похоже, для нас тогдашних это было важно. Хотелось знать все. Хотелось обсуждать и спорить.

        А вот несколько писем, которые мой дед писал бабушке. И тут я уже не выдерживаю, и глаза наполняются слезами, потому, что столько нежности и любви в его словах, столько тревоги и переживаний за свою любимую. Дед был очень мужественным человеком, но и о своих чувствах не боялся говорить. О чем же тогда мои слезы? Может о том, как не хватает мне таких слов?
 
        Вот наткнулась на письмо, которое писала я, но не отправила: то ли побоялась, то ли…, но теперь это уже не имеет никакого значения…. «Бутылка шампанского, найденная в старинном буфете. Вино выдохлось, любовь ушла.»

        «Я не видела тебя уже тысячу лет. И почти столько же не слышала.
Я тебя забыла!
И не хочу вспоминать.
Так почему снишься мне? Не отпускаешь меня?
Наверно во всем виновата осень. Или что-то другое?
Может..» - Какое же глупое письмо, и хорошо, что не отправила его тогда.

        Тихо потрескивает огонь в камине. Чувствую, как горят щеки, видимо от воспоминаний. Стукнула дверь и голос мужа возвращает меня в реальность.
    - Милая моя фантазерка,- целуя мои волосы, приговаривает он и ревниво смотрит на письма.