Шансон

   Уродливая,  закомплексованная, обиженная жизнью бесплодная женщина сидит рядом. Достает своими рассказами и нервными телодвижениями. Заставляет презирать себя.
   Она медленно убивает цветы на подоконнике, одним своим присутствием. Каждый раз при ее появлении чувствую всеми фибрами, как удлиняются желтые линии смерти, пронизывающие обреченные, но при этом борющиеся за жизнь, зеленые листья этих растений. Это жалкое зрелище удваивает и без того сильнейшую ненависть
 Терплю…
 -Ты любишь шансон? – спрашивает, протягивая мне наушник с злосчастной музыкой, которую  могу сравнить только со сгнившим мясом.
-Не люблю.
-Не может не нравится то, чего ты не слушал, произносит голос, пропитанный сарказмом.
   Правила этикета… Наушник в моем уhхе. Слышу вонь безвкусицы, пронзающую тело отрицательной энергией на весь день. Как же в такие моменты жалею, что не умею выключать звуковосприятие. Почему не был одарен веками в слуховом проходе?
   На столе канцелярские принадлежности. Металлическая  ручка в моей руке превращается в орудие убийства. Вонзается в глаз этой сморщенной старухи. Проталкиваю все глубже, пальцами ощущая хруст ломающихся костей основания черепа. Пальцы греются от текущей по ним струи красной жидкости. Крики, стоны, проклятия…
   Весь в крови, с улыбкой на лице наблюдаю за трепетанием дряхлого тела. Стало на одну жизнь меньше …
   Прошло всего девять секунд, с момента как услышал шансон. Возвращаю гарнитуру со словами : «Нет, этот жанр мне все-таки не по нраву». Вежливо улыбаюсь. Радуюсь, что за фантазии не сажают.