Писатель

Каждый день хожу на две работы – в поликлинику и в музей еще не созданного искусства.
    Холодный пол забирает тепло, время замирает. Звук и тяжесть цепей обнимают везде, подавляют все краски, оставляя только подчинение ему.
   Очередь.  Хранитель музея вручает кусочки «избранным». Двое передо мной. Одному выдали из чудесной картины в стиле импрессионизма. Второму из математической формулы тысячелетия. Мне досталась бумажка с несколькими строчками. Предпочел бы остаться  дома, узнав о том, что в них всего лишь описание музея. - Зачем оно мне? Все равно не поверят, что побывал тут.
  - Что я вообще делаю в этой очереди? Мне тут не место!! И получаю отходы, не то, что они.
 Кто тут каждый день, кто-то уже перестал. Кто-то не хочет брать. Глупец! Смысла нет. Хочешь или нет, с настроением ты или без, впихнут ложкой,  заставят переварить, чтоб получить доступную всем форму. Вдобавок к пайку, которым все окружающие будут восхищаться, получишь никому не видимую цену такой же величины, как и творение твое. Заставят убеждать всех, что это ТЫ создатель.
Моя очередь. Получаем по частям, что унижает еще больше. Столько, сколько выдержит мозг. Издевательство. Смерти желаю.
  Унижения не заканчиваются. После получения, дают возможность сжечь, порвать, будучи уверенными, что не сделаю этого в силу своего тщеславия. Правы.