Страсть

 Страсть. Она - как бокал со сладким нежным вином. Сначала ты смотришь на бокал, видишь, как переливается рубиновым цветом терпкое вино, его аромат достигает тебя и уносит в неведомую даль мечтаний, обещая рай. И ты протягиваешь руку к бокалу. Ты видишь  блики света, что преломляются сквозь бокал и таинственно мерцают рубиновой кровью. Наконец, ты не выдерживаешь и берешь бокал. Вдыхаешь аромат и у тебя кружится голова... Медленно пригубив вино, ты смакуешь его каплю, чтобы потом пригубить снова... И наконец,  почувствовав, что больше не можешь сдерживать себя, что все твое нутро, все твое Я сосредоточилось на этом бокале, на рубиновой жидкости, которая пахнет терпким летом и  медовым счастьем,  ты пьешь. До дна.... Вино разливается по твоим венам, и тебе кажется, что вместо крови, твоей крови, у тебя внутри только оно - вино, любовный яд. Потом ты чувствуешь легкое головокружение, и тебе кажется, что ты сейчас станешь невесомым и сольешься с небом,  поднимешься на недосягаемую высоту и  сердце твое бьется быстро- быстро, тебе кажется, что еще миг и ты... превратишься в Бесконечность.