Боишься?..

   Разорвать настоящее в клочья, сохранив ценное вечное. Взрываешься и понимаешь, что всё пройдёт. Вскрываешься и больше ничего не хочешь, ни во что не веришь. Бросить всё, насладиться Ничем. Ничто - есть единственная истина. Нет оправданиям. Нет надеждам. Нет себе, той, что была, той, что будет. Нет ничего. Только тишина и отрешённость. Только воспалённые нервы и нежный мёд поверх шрамов. Страшно от того, что ты чувствуешь - надо бежать.
   Понимаешь, что надо. Но стоишь на месте. А бежать надо, иначе не дождутся. Не хотят дождаться... или хотят не дождаться.. Надо бежать. Сил нет, но надо... Надо бежать...
   Сердце поросло мхом и крапивой. Окна старого бревенчатого дома забиты... досками пережитых выброшенных на помойку эмоций. Нафталин. Соль в воздухе.

И глаза донным илом. Стараюсь быть незаметной. Ветер сушит маску. Солнце дает трещины... и сквозь расколы вылетают свободные птицы...Жадно машут крыльями, ловят время. Мы навсегда свободны, и сознание этого дарует полёт... и горы расступятся пред этой верой...и нектар правдой прольётся на
надежду.
   Разрывая этот мир на части, я ищу...
Разрывая этот мир на части я ищу Тебя.
Он трещит и осколки падают в море, шипят и шепчут: "...не найдёшь...". Больно обжигают руки и сердце. Я ненавижу его, он тебя прячет. И только теплый дождь лечит раны. Он - старший... седовласый брат моих слёз...но я предала его. Давно не плачу. В этой борьбе моей слабости не выжить. Когда мир трещит по швам...слёзы - лишь лекарство, которое залечивает и собирает обратно эту дъявольскую мозаику... и ты идёшь по лужам, разбиваешь дороги, множишь годы...и тебя преследует шум... Шум умирающих городов, уходящего времени, эхо жизни. Ты идёшь и гадаешь - сколько ещё километров живой ткани, сколько ещё боли и страхов предстоит уничтожить прежде, чем этот мир отпустит тебя.
   И вот..я дохожу до излома.. Гигантские трещины-морщины...рот мира...глаз мира... Он ревёт, словно зверь перед забоем. Пищит, словно загнанная в клетку дичь. Просит. Молит. Я могу подарить ему пару дней - мне не жалко. Он расскажет, уютно устроившись у ночного костра, о том - кто ты...какой... Я буду молча курить и слушать...и ворошить палкой угли...понимая, что он никогда тебя не отпустит. Продумываю про себя различные способы убийства... Он чует опасность... Заискивает, шепчет, заглядывает в глаза..притворяется нежным.. О, как он ошибается.. Я не поймаюсь на эту уловку. Я знаю - что есть нежность...я знаю её..я её часть... Мир врёт мне. Завлекает, расслабляет жалостью... Но боль - мой друг. Она закалила меня...научила. Хладнокровно доживаю второй день... и, взявшись двумя руками за края зелёной порчи...рву её...безжалостно превращаю в бордовый бархат... Он не успевает закричать....или понимает...что уже нет смысла...Мир рассказал мне Тебя... тем самым подписав себе приговор...Осень..ноябрь..две тысячи одиннадцать..запах свежесколоченного эшафота..... Мне остаётся ещё много шагов.
   Тебе не страшно от того, что я всё ещё ищу тебя?..
   Тебе не страшно, что я не остановлюсь?..
   Тебе не страшно?..