О любви

Правда в том, что рано или поздно все сказочники умирают, в этом нет ничего особенного. И дракон в пещеру забился, прячась от снега. Ему, созданию огня, тоже холодно, ибо огонь, греющий его, затухает. А тому, кого звали сказочником, огонь уже не поможет согреться. Ничего страшного не произошло. Он замерзает, забившись в заросли терновника, истекает кровью... И кричит о том, что он умеет летать, что у него все еще есть крылья. Истерзанные, изломанные, а он до потери сознания пытается взлететь. Нарывается грудью на шипы и кричит, что хочет взлететь. Всего лишь еще один раз. Ветер в волосах, по коже; солнце, слепящее, но такое горячее, наполняющее огнем, исцеляющее. Кричит о том, что хочет спасения, вырывается из терновника, а ветви сплетаются все сильнее, закрывая свет. А он никак не может понять "За что?" И кто-то заботливо обнимает израненные плечи сказочника, дарит свое тепло. А затем безжалостно вырывает крылья, лишая всякой надежды. И когти впиваются в плечи, что когда-то были гордо расправлены, не хуже шипов. И, задыхаясь от боли, когда-то крылатый, сказочник продолжает что-то безумно шептать. А затем на мертвом лице замирает самая искренняя улыбка...