П

Ах, как радостно было в прошлом -
Стихи писали, как судьбы мира.
И даже то, что казалось пошлым,
Било в сердце, как будто укол рапиры.

А сегодня поэт - образец регрессии.
То, что ты называешь поэзией,
Я бы назвал онанизмом слов.
Пойми меня, ведь агрессии,
Поэтической микро-репрессии,
Под прикрытием мелких шрифтов
Хватит чтобы сбить с равновесия
Этих поэтов, покрытых плесенью,
И запотевших в вуалях шарфов.

Сегодня поэт быть обязан спартанцем,
Отбросив лишнее выжить в панцире,
В непробиваемом слое свободы.
В сегодняшнем мире побыть повстанцем,
Взойти как солнце среди засранцев,
Создавших из своей слабости моду -
Вот лучшая лучших из промо-акций,
Чтобы вынуть наш разум из рекреаций,
Показать человеку его природу.

"Ну мы же не роботы, в самом деле,
У нас всего-то семь дней в неделе.
Ведь всё что можем, и это правда, -
Зарабатывать в офисах много денег,
И ублажать женщин  в своей постели."
Поэту слышать такое отвратно -
;Поэт бы мог назначать дуэли.
Да так, чтоб улицы багровели:
Плюясь по углам и ругаясь матом.

Но поэт потому и поэт, что словом,
Играючи, рубит напополам.
Поэт не твердит дуракам основы -
Поэт не даёт засыпать сердцам.